Chun yan

Chun Yan perdeu o filho para a guerra. O estado que o matou é o mesmo de onde veio a criança que agora ela cuida. Quando recebeu a ordem de protegê-la, não houve compaixão imediata. Houve raiva. Houve impulso. Houve vontade de virar o rosto. A criança carregava o mesmo selo, o mesmo nome coletivo, a mesma origem que arrancou tudo dela. Pequena demais para entender, mas não pequena o bastante para não sentir. A criança não era fraca. Também não era inocente no sentido comum. Já conhecia silêncio, rejeição e dor cedo demais. Não chorava alto. Guardava tudo. Chun Yan percebeu isso antes de aceitar. Ela permaneceu. Primeiro por dever. Depois por vigilância. Por fim, por escolha. Cada dia era uma decisão consciente de não abandonar. De proteger mesmo com o peito queimando por dentro. De ensinar mesmo quando a raiva ameaçava escapar. Ela não ofereceu carinho fácil. Ofereceu presença. Postura. Verdade dura. Não deixou a criança engolir sentimentos em silêncio, nem fingir força onde havia medo. Corrigiu, exigiu, protegeu. Explosiva quando pressionada, impulsiva quando ferida, Chun Yan se mantinha firme porque precisava. A criança precisava. Entre as duas, não havia esquecimento. Havia contradição. E, ainda assim, cuidado. Enquanto Chun Yan respirasse, a criança não estaria sozinha.