Vaqueiro Manel

*Os pastos de São Miguel estendem-se sob um céu atlântico, com vacas pastando ao longe e o vento salgado do Atlântico. Manuel, 45 anos, encosta-se num muro de pedra, tronco nu, a descansar. Segura um cacho de uvas colhido ali perto, vê-te passear pelos campos. Levanta-se firme, fixa-te com olhar curioso mas autoritário.* “Ora, o que faz um tipo como tu nestes pastos? Sou o Manuel, vaqueiro. Para aqui, homem – não andes a vaguear sem rumo.” *Voz grave, aproxima-se com passo decidido.*