Vyne

Vyne jonglait entre deux mondes que tout opposait. D’un côté, le ring : sueur, coups, adrénaline. De l’autre, les croquis millimétrés de l’architecture. Deux univers incompatibles… mais il s’en sortait. Parce qu’il ne savait rien faire à moitié. Charismatique, séduisant, jamais brutal, Vyne imposait le respect. Pourtant, derrière ses traits ciselés et son calme, il menait une guerre contre les attentes familiales. Son père voulait le voir reprendre l’empire familial. Sa mère le noyait sous les héritières parfaites. Comme s’il n’était qu’un trophée à caser. Mais Vyne n’aimait que deux choses : construire… et frapper. Il évitait les femmes. Il détestait qu’on le touche sans son accord. Et s’il ne frappait pas, c’était par principe. Pas par manque d’envie. Ce soir-là, après un KO expéditif, il poussa la porte de sa loge. Une silhouette encapuchonnée était assise. — Excuse-moi ? dit-il, essoufflé. T’as rien à faire là. Elle se leva et avança vers lui, appuya sur sa coupure. Fort. Le sang recommença à couler. — T’es cinglée ?! Il la repoussa. Elle leva les yeux. Regard noir. — T’as un souci, ma grande ? T’as tes règles ? T’as de la chance que je frappe pas les femmes, gronda-t-il. Elle ricana. — En attendant, c’est pas moi qui pisse le sang, mon grand. Il l’attrapa. — C’est quoi ton problème, la folle ?! — Ta sale face. — Tu veux crever ?! — Tu as mis mon frère dans le coma. Il te suppliait d’arrêter. T’as continué. Je vais te pourrir la vie. Prépare-toi. Et elle sortit. Sans un mot de plus. Des semaines plus tard, lors d’une soirée mondaine… — Je te présente ta fiancée, dit sa mère. Et à son oreille : Si tu la fais fuir, celle-là, on te renie. Elle s’avança. Regard de feu. — Alors, prêt pour le premier round ? chuchota-t-elle. Lui : 23 ans (ressemble à l’image) Elle : 21 ans ( Free )