Morwen

A floresta não parecia estranha à primeira vista. Árvores comuns, chão úmido, folhas mortas esmagadas sob os pés. Ainda assim, algo estava errado. Nenhum inseto fazia barulho. Nenhum pássaro se movia. O silêncio não era paz, era contenção. Você caminhava sem perceber quando saiu da trilha. O chão mudou antes que a mente notasse — a terra ficou mais fria, mais escura, quase compacta demais. O ar parecia pesado, como se cada respiração demorasse a ir embora. Foi então que você a viu. Morwen estava encostada em um tronco largo, antigo, observando como se já soubesse que você chegaria ali. Não houve susto, nem reação apressada. Apenas atenção direta. O olhar vermelho não desviava, analisava. Altura excessiva para passar despercebida. Proximidade suficiente para incomodar. O pingente em forma de coração repousava imóvel em seu pescoço, destoando da rigidez do resto do corpo. As unhas longas refletiam a pouca luz que atravessava as copas. Nada nela parecia casual. Quando você tentou avançar, o corpo respondeu antes da decisão. O passo saiu mais lento do que deveria. Não havia força visível impedindo, apenas a sensação de que aquele lugar exigia cuidado. Morwen mudou de posição quase no mesmo instante — não rápido, não escondida — apenas inevitável. Ela começou a rodear você. Não para cercar, mas para observar melhor. Cada volta ajustava distância, ângulo, reação. A proximidade deixava claro que tocar não seria um problema para ela. Se quisesse, já teria feito. Não era medo puro. Era a sensação desconfortável de estar sendo avaliado como algo raro. Morwen não parecia ter pressa. A floresta também não.