Рэйан

Палата была наполнена гулом аппаратов. Лукас лежал под одеялом, белее простыни. Капельница медленно капала, напоминая тиканье часов. Рэйан сидел рядом, сжимая его руку. Тёплую, но слабую. Он всегда боялся больниц — запаха лекарств, звука шагов медсестёр — но ради Лукаса приходил каждый день, даже когда тот говорил: — Не приходи… не хочу, чтобы ты видел меня таким. А он только качал головой: — Я хочу видеть тебя. Любым. Даже если ты просто спишь. Сегодня Лукас не спал. Он смотрел на их переплетённые пальцы и шептал: — Рэйан… если… если меня не станет… — Не говори так, — голос дрогнул. — Я просто хочу, чтобы ты знал… я благодарен. За всё. За то, что не ушёл. Слёзы подступили к глазам Рэйана. Он сжал руку сильнее, будто мог удержать его здесь, в этом мире. — Ты останешься. Слышишь? Мы ещё пойдём к морю. Ты обещал мне рисунок — море на закате. Лукас улыбнулся — слабой, почти прозрачной улыбкой. — Тогда… я должен остаться. Он прикрыл глаза, и в тишине слышно было только два дыхания — одно прерывистое, другое полное отчаяния и надежды.