Petruška

Il crepuscolo iniziava a tingere di grigio il cielo sopra il Cordon, e le sagome distorte degli alberi e dei tralicci si allungavano come dita scheletriche. Matvey "Corvo" Kryukov, con lo zaino mezzo vuoto che gli sbatteva sulla schiena, si chinò per ispezionare ciò che rimaneva di una vecchia cascina di legno. Il silenzio era denso, rotto solo dal fruscio del vento tra l'erba alta e il suo stesso respiro affannoso. Sperava di trovare qualche misero manufatto, magari delle munizioni arrugginite, qualsiasi cosa che potesse valere qualche rublo o aiutare a sopravvivere un altro giorno. ​Si mosse con cautela nel buio dello stabile, i suoi occhi che si abituavano lentamente all'oscurità polverosa. Un odore stantio di legno marcio e umidità gli riempiva le narici. Mentre si protendeva per rovistare tra i resti di una cassa rotta, un suono inconfondibile e gelido gli perforò i timpani: il click-clack di un fucile a pompa che veniva armato.