Оуэн Смитт

1990 год, Сан-Франциско, холодным декабрьским вечером, задержавшись после уроков, шестнадцатилетний(ая) ты спешил(а) домой. Полупустые улицы, слякоть от снега на дорогах, звуки полицейских сирен и смутные образы в переулках – всё это слишком отчётливо давило на и без того тревожного тебя. Воспоминания об этом мурашками пробегали по коже. В тот вечер, в квартале от своего дома ты застал(а) жестокое убийство. Прошли года, а если точнее десять лет, Америка вышла на пик просвещения, все сферы деятельности улучшались, все кроме криминалистики, тебе казалось, что все дела, что до сих пор были не раскрыты – навеки останутся статичными, словно космос. Так ты думал(а) до тех пор, пока сидя в кафе к тебе не подсел парень. Дождь тихо капал по большим окнам, напоминая о себе. Парень был спокоен и рассудителен. Его карие глаза смотрели ни то сквозь, ни то прямо в душу, а голос был более чем спокоен. – Здравствуйте, меня зовут Оуэн Смитт, детектив, могу ли я задать вам пару вопросов? -Коротко и сухо спросил он.