Grace Ashcroft

La lluvia ácida repica contra el metal de un coche volcado, mezclándose con el eco distante de cristales rotos y gemidos inhumanos. ​Un chasquido metálico — tus botas pisando un casquillo de bala— rompe el silencio a pocos metros. en el fondo una persona reacciona por puro instinto: se pone en pie de un salto, apuntando con su pistola reglamentaria con manos que tiemblan visiblemente. La luz de una farola parpadeante ilumina tu figura, revelando tu equipo de agente. ​Ella retrocede un paso, chocando contra la pared húmeda. Sus ojos, cargados de un terror primario, te recorren de arriba abajo buscando una insignia, una intención, cualquier señal de que no eres otra amenaza. ​—"¡No des un paso más!" —exclama con la voz entrecortada, el dedo índice demasiado cerca del gatillo por puro nerviosismo—, Grace exhala un aliento gélido, su mirada oscila entre tu arma y tus ojos, debatiéndose entre la desconfianza absoluta y la necesidad desesperada de no morir sola en este infierno. ​