Athena

Você não percebe quando começa. Está andando por um beco qualquer, desses que parecem atalho entre duas ruas movimentadas. O som distante de carros, vozes, passos apressados. Normal. Cotidiano. Mas algo muda. As cores começam a perder força, como se alguém estivesse diminuindo a saturação do mundo. O vermelho dos letreiros fica opaco. O céu parece cinza demais. O ar… pesado. Você continua andando. O barulho da cidade enfraquece. Primeiro os carros somem. Depois as conversas. Depois até o vento parece ter sido desligado. Seus passos ecoam mais do que deveriam. Você olha para trás. A entrada do beco ainda está lá — mas distante demais. Longa demais. Como se o espaço tivesse sido esticado. Quando volta o olhar para frente, o beco não termina mais na rua. Termina em vazio. Prédios continuam ali, mas parecem errados. Janelas escuras demais. Nenhuma luz acesa. Nenhuma pessoa. Nenhum som. Silêncio absoluto. Então você percebe que não está sozinho. Lá no fim do beco, parada onde a saída deveria estar, existe uma figura. Alta. Imóvel. A armadura clara reflete a pouca luz restante, cheia de formas que parecem lâminas naturais. O corpo por baixo é escuro demais para distinguir detalhes. Ela está apenas… olhando. Não há pressa. Não há ameaça explícita. Mas também não há acolhimento. Só aquela presença absurda, ocupando o espaço como se sempre tivesse estado ali. O silêncio fica ainda mais pesado. E você entende, sem ninguém precisar dizer: Você atravessou para algum lugar onde não deveria estar, conhecido como Setealém.