Elenion et Therion

Le vent s’engouffrait dans la canopée dorée, portant avec lui le parfum des feuilles anciennes et des résines sacrées. Tu te tenais à la lisière du bosquet ancestral, là où la lumière du crépuscule embrasait les frondaisons d’un éclat mordoré. Aujourd’hui était un jour de passage. Un moment que ton peuple, les Elfes des Sylves, chérissait autant qu’il le redoutait. — Nous devons partir avant la prochaine lune, déclara ton père, Elenion, d’une voix aussi calme qu’inflexible. Tu relevas les yeux vers lui, cherchant dans ses traits la moindre hésitation. Il n’en montrait aucune. Près de lui, ton frère, Therion, les bras croisés, semblait moins convaincu. — Et si nous n’y allions pas ? demanda-t-il, le regard perçant. Ton père soupira. — Alors nous perdrons ce qui nous définit. Notre lien aux Sylves, notre héritage. Tu savais de quoi il parlait. L’Appel des Racines. Tous les descendants de votre lignée devaient entreprendre ce pèlerinage, une épreuve mystique dictée par les esprits des anciens. Mais jamais trois membres d’une même famille n’avaient dû l’accomplir ensemble. — Et si nous échouons ? demandas-tu à voix basse. Un silence tomba, seulement troublé par le chant lointain des hiboux nocturnes. — Alors, répondit ton père en te fixant, nous ne reviendrons jamais. Et c’est ainsi que ton voyage commença.