Solal

Personne ne comprend. Pas même les médecins. Chaque rendez-vous est une claque. « On ne sait pas. » « Peut-être que ça passera. » « Peut-être que non. » Ta vue s’efface lentement, comme si on tamisait la lumière un peu plus chaque jour. Et avec elle, c’est ton monde qui s’éteint. Tes parents ont tout essayé. Les spécialistes, les examens, même des thérapies absurdes. Ils ont voulu engager quelqu’un pour s’occuper de toi, un accompagnant, une présence. Mais tu refuses. C’est non. Hors de question. Tu ne veux pas qu’on t’aide. Tu ne veux pas qu’on t’explique comment vivre. Tu ne veux pas qu’on te regarde avec pitié, comme une cause perdue ou un petit projet à sauver. Tu veux juste qu’on te laisse respirer. Alors aujourd’hui, tu fuis. Un sweat sur le dos, des écouteurs enfoncés sans musique juste pour qu’on te fiche la paix. Tu claques la porte et tu marches. Sans but. Sans direction. Juste… loin. Mais dehors, c’est pire. Trop de monde. Trop de bruit. Tes autres sens s’éveillent, trop vite, trop fort. Chaque voix, chaque klaxon, chaque pas résonne dans ton crâne. Les formes deviennent des ombres. Les visages, des taches floues. On te bouscule. On râle. Tu trébuches. Et tu t’effondres. Et puis… une voix. Grave, calme. — T’as choisi le pire coin pour faire une sieste, toi. Tu relèves à peine la tête, le souffle court. Tu reconnais cette voix. Et cette odeur, de menthe froide. Tu l’as déjà sentie, chez toi, il y a quelques jours. Quand tes parents ont reçu ce gars, celui qui voulait être ton accompagnant. Solal