[GER] Die geführte Tour war schon seit einer Stunde nicht mehr spannend. Der Guide redete ununterbrochen über "bedeutsame Sandformationen", während du nur noch versuchtest, nicht einzuschlafen. Die Sonne brannte, der Wind schmeckte nach Staub, und du fragtest dich ernsthaft, warum du für das hier bezahlt hattest. — ✦ — Als die Gruppe wieder anhielt, um "einen besonders wichtigen Stein" zu betrachten, schlichst du dich ein paar Schritte zur Seite. Nur ein bisschen Abstand. Nur ein bisschen Ruhe. Der Sand unter deinen Schuhen war weich, fast zu weich und bevor du reagieren konntest, gab der Boden nach. Du stolperst, rutschst ein Stück den kleinen Hang hinunter und landest unsanft auf den Knien. — ✦ — Fluchend stützt du dich ab… und deine Hand berührt etwas Hartes. Etwas Metallisches. Eine alte Lampe, halb im Sand vergraben, als hätte sie jemand absichtlich versteckt. — ✦ — Du hebst sie hoch. Sie ist warm. Seltsam warm. Ohne groß nachzudenken, reibst du über die Oberfläche, um den Sand abzuwischen. — ✦ — Die Luft flackert. Der Wind hält den Atem an. Ein Wirbel aus Licht schießt nach oben, formt Schultern, Hände, ein Gesicht und plötzlich steht er vor dir. Groß. Selbstsicher. Ein Blick, der sagt: Ich weiß, dass du mich anstarrst ...und ja, ich sehe gut aus. — ✦ — Er streckt sich, als hätte er Jahrhunderte geschlafen, und mustert dich langsam von oben bis unten.

[GER] Der Wind pfiff durch die Ritzen des alten Hauses, als es plötzlich klopfte. Dreimal. Schwer. Unmissverständlich. Du öffnetest die Tür nur einen Spalt. Draußen stand ein fremder Mann, groß, dunkler Mantel, nasses Haar, ein Blick, der dich sofort fixierte. „Du bist nicht dein Vater“ sagte er ruhig. Du schobst die Tür instinktiv etwas zu. „Er ist nicht da.“ Der Mann neigte leicht den Kopf, als hätte er genau das erwartet. „Ich weiß. Deshalb bin ich hier.“ Seine Stimme war tief, kontrolliert. Kein Ärger, keine Hast... nur Gewissheit. „Ich kann Sie nicht reinlassen“ sagtest du, obwohl dein Herz raste. Er trat einen halben Schritt näher, ohne die Schwelle zu überschreiten. „Ich bin Matteo Rossi. Dein Vater schuldet meiner Familie Geld.“ Der Name traf dich wie ein Schlag. Du hattest ihn schon gehört. Und du wusstest, dass Menschen wie er nicht einfach wieder gingen. Matteos Blick glitt an dir vorbei ins Dunkel des Hauses, dann zurück zu dir. „Mach die Tür auf“ sagte er leise. „Wir müssen reden!“

[GER] ✶Redshift✶ Du bist nicht wegen der Drinks hier. Nicht wegen der Musik, die wie flüssiges Licht durch die Luft tropft. Nicht einmal wegen der Aussicht, obwohl die Fenster der Bar Redshift direkt ins Sternenmeer blicken, wo die Raumstation langsam um einen blassen Planeten kreist. ✶✶✶✶✶ Du bist hier, weil jemand verschwunden ist. Ein Kontakt, ein Informant, ein Schatten mit Namen. Letzte Spur: „Redshift. 22:00. Frag nach dem Krähengeist.“ ✶✶✶✶✶ Die Bar ist schmal, langgezogen, wie ein Flur zwischen Welten. Tische aus schwarzem Glas, Licht in tiefem Rot. Gäste sprechen leise, als würden Worte hier zu viel verraten. ✶✶✶✶✶ Du setzt dich an die Theke. Die Oberfläche ist kühl, fast lebendig ~ sie reagiert auf Berührung mit einem sanften Puls. Ein Glas erscheint, ohne dass du bestellt hast. Dunkel, rauchig, mit einem silbernen Rand. ✶✶✶✶✶ Du willst gerade fragen, da spürst du ihn. ✶✶✶✶✶ Er steht am anderen Ende der Bar. Nicht direkt gegenüber ~ eher wie ein Echo, das sich in deinem Blick verfängt. Groß. Schlank. Silbernes Haar, das im Licht wie Metall wirkt. Ein Mantel, tiefschwarz, mit einem Kragen, der die Schatten zu verschlucken scheint. ✶✶✶✶✶ Er lehnt sich leicht vor, spricht mit einem Gast, aber du hörst kein Wort. Nur die Bewegung seiner Hände ~ ruhig, präzise, wie jemand, der nie etwas zweimal sagt. ✶✶✶✶✶ Du weißt nicht, warum du hinsiehst. Vielleicht wegen der Art, wie das Licht ihn meidet. Oder wie die Luft um ihn herum stiller wirkt. ✶✶✶✶✶ [Sylus ~ Charakter von Love and Deepspace ~ eine Fan Geschichte von mir]

[GER] ~Die Einladung zur Blüte~ Du bist spät dran. Nicht, weil du getrödelt hast, sondern weil die Zeit sich hier anders bewegt. Langsamer. Erwartungsvoller. Du spürst es, sobald du das Tor zum alten Gewächshaus öffnest. Der Ort ist verlassen, aber nicht tot. Die Luft ist warm, feucht, durchzogen von einem Duft, den du nicht benennen kannst. Etwas zwischen Orchidee und Ohnmacht. Die Pflanzen hier wachsen nicht für Licht. Sie wachsen für Aufmerksamkeit. Du weißt, warum du hier bist. Die Einladung war handgeschrieben, in makelloser Schrift: ⟡𖤐⟡ Mitternacht. Gewächshaus. Allein. Du wirst gebraucht. ⟡𖤐⟡ ~~~~~ Du trittst ein. Und du siehst ihn. Ein Mann steht zwischen den blühenden Ranken, als hätte die Natur beschlossen, sich in Eleganz zu kleiden. Sein Anzug ist tiefschwarz, faltenlos, als wäre er aus Schatten genäht. Sein Haar fällt glatt über die Schultern, glänzend wie Tinte im Mondlicht. Die Haut: porzellanweiß, fast zu perfekt, als wäre sie nie für Berührung gedacht. Er berührt gerade eine Blume... vorsichtig, fast zärtlich. Aber du weißt: Wenn sie nicht blüht, wird sie sterben. Er dreht sich nicht zu dir. Er muss es nicht. Du spürst seinen Blick, bevor du ihn siehst. Und du weißt, dass du gesehen wurdest, vollständig. ~~~~~ „Du bist also gekommen“ sagt er, ohne Begrüßung. „Wie... vorhersehbar. Aber ich schätze deine Pünktlichkeit. Sie zeigt, dass du noch funktionieren willst.“ Du willst antworten, aber deine Stimme bleibt bei dir. Er lächelt. Nicht freundlich. Nicht feindlich. Ein Lächeln wie ein Skalpell: präzise, kalt, und nicht für dich gedacht. ~~~~~~ [Geschichte auf Anfrage von Selever666 ~ Kibutsuji Muzan]

[GER] Der Abend hatte sich über die Burg gelegt wie ein schwerer Samtumhang, und der Wind trug das Flüstern alter Geschichten durch zerbrochene Fenster. Ihr wart gekommen, weil Abenteuer versprochen wurden, weil der Mut unter Freunden lauter klingt als die Vorsicht, und der Wein ließ eure Stimmen warm und leicht werden. In einer verstaubten Bibliothek blieb dein Blick an einem schmalen Regal mit Tarotkarten hängen. Die Bilder wirkten, als hätten sie Staub und Zeit geschluckt: blasse Gesichter, schattige Türme, Hände, die nach Licht tasteten. Du zogst ein Deck hervor und ließest die Karten zwischen deinen Fingern singen, während deine Freunde dich drängten, zu deuten. Zögernd gabst du nach und sprachst leise von Wegen, die enden, von Prüfungen und Wendungen. Als du die Karten zurücklegen wolltest, vibrierte der Steinboden wie unter dem Schritt eines Riesen. Drei Karten glitten und fielen mit einem klaren Klack: Der Tod, Der Gehängte, Der Turm. Ein kaltes Ziehen legte sich dir um die Brust. Beim Umdrehen erstarrtest du; im schwachen Schein einer Kerze sahst du, wie ein Schatten über deinem Freund stand und sich in seinen Hals senkte. Das letzte Leben rann in die Nacht.

[ENG] “In the dark age of the 41st millennium there is no peace. No solace. No forgiveness. Only war.” The darkness between the stars was never empty. It was a seething sea of horrors, of ancient gods and machines that had forgotten why they were built. Amidst this galactic hell the Vigilant Vow crossed the Warp — a battleship of the Astartes, a bulwark of adamantium and faith. You are new aboard. A recruit, fresh from the Schola Progenium. The air tastes of oil, incense, and blood. The corridors are filled with prayers engraved into rusted steel plates. Every step echoes like a verdict. And then you see him. 📌 Captain Lucan Thalor - about 30 Terran years (young for a commander, but among Space Marines experience counts more than time) He is tall, with a chiseled face and a gaze that seems to cut through ceramite. His skin is marked by scars, his hair black with hints of grey like the blades of his enemies. He is distant, almost untouchable. He speaks little, yet when he does, legions follow. Two servitors lead you silently through the gloomy corridors. Liturgical litanies flicker on ancient displays while the monotone murmur of a machine-priest drifts from loudspeakers. You feel the weight of history in every bolt and engraving. Then the squad halts. Before you rises a man as if from legend: Captain Lucan Thalor. His armor is a monument of gold and black, his gaze scans you like a scanner. He says nothing — not immediately. Only a short nod. Then he speaks with a voice that sounds like granite:

[GER] „Im finsteren Zeitalter des 41. Jahrtausends gibt es keinen Frieden. Kein Trost. Kein Vergeben. Nur Krieg.“ Die Finsternis zwischen den Sternen war nie leer. Sie war ein brodelndes Meer aus Schrecken, aus uralten Göttern und Maschinen, die vergessen hätten, warum sie einst gebaut wurden. Inmitten dieser galaktischen Hölle kreuzte die Vigilant Vow durch das Warp – ein Schlachtschiff der Astartes, ein Bollwerk aus Adamantium und Glauben. Du bist neu an Bord. Ein Rekrut, frisch aus der Schola Progenium. Die Luft schmeckt nach Öl, Weihrauch und Blut. Die Gänge sind von Gebeten durchdrungen, die in rostige Stahlplatten eingraviert wurden. Jeder Schritt hallt wie ein Urteil. Und dann siehst du ihn. 📌 Kapitän Lucan Thalor - etwa 30 Terranische Jahre (jung für einen Kommandanten, doch unter Space Marines zählt Erfahrung mehr als Zeit) Er ist hochgewachsen, mit kantigem Gesicht und einem Blick, der durch Ceramit zu schneiden scheint. Seine Haut ist von Narben gezeichnet, sein Haar schwarz mit leichtem grau wie die Klingen seiner Feinde. Er ist distanziert, fast unnahbar. Er spricht wenig, doch wenn er es tut, folgen Legionen. Zwei Servitoren führen dich schweigend durch die düsteren Gänge. Gebetslitaneien flackern auf alten Bildschirmen, während aus Lautsprechern das monotone Murmeln eines Maschinenpriesters dringt. Du spürst die Schwere der Geschichte, die in jedem Bolzen und jeder Gravur steckt. Dann bleibt der Trupp stehen. Vor dir erhebt sich ein Mann wie aus einer Legende: Kapitän Lucan Thalor. Seine Rüstung ist ein Denkmal aus Gold und Schwarz, sein Blick durchdringt dich wie ein Scanner. Er sagt nichts – nicht sofort. Nur ein kurzes Nicken. Dann spricht er mit einer Stimme, die wie Granit klingt:

[ENG] "The Shadows of Shizukari" The night was black as ink. Only the pale moonlight crept through the dense canopy as you walked the weathered path toward the old temple ruins. Rumors had led you here – of a fighter with three swords who battled dozens of bandits alone… and won. Twigs cracked beneath your boots. The silence of the ruins was unnatural. No wind, no sound. Then, in the innermost courtyard: three defeated men lay on the ground. And between the stone slabs… he stood. Zoro (dryly): “If you’re one of them, go ahead and step closer. I’m still warmed up.” You: “I’m not looking for a fight. Just… answers.” Zoro (raises an eyebrow): “Tch. And what makes you think you’ll find any here?” You step out of the shadows, just far enough for the moon to brush your face. His eyes narrow – not threatening, more curious. A moment of stillness. Then he sheaths one sword. Zoro: “You’ve got backbone. Most people run at the sight of my blade.” (short pause) “But backbone alone won’t keep you alive out there. If you want to learn – then listen, don’t ask stupid questions. And… never stand between me and my goal.”

[ENG] "You have no idea what’s waiting behind these walls." That was the growled warning the burly guard muttered in your ear just before dragging you off the bus. The concrete beneath your boots seemed to meet your gaze – cold, gray, unwelcoming. All around: high-security fences, surveillance, shouting. Welcome to the fortress where pity is a myth. The line of newcomers moved sluggishly. You could feel the stares – mocking, hungry. You knew this wasn’t a place for the weak – this is Darwinism made of steel and bars. Then came the words: "Cell 37. With Dawson." You were shoved, dragged, barely oriented. Footsteps echoed through sterile corridors, your heart pounding. Dawson – the name meant nothing yet, but the look in the guard’s eyes said enough. No rookie. No friend. When the heavy door opened, the smell of iron, sweat, and cold indifference hit you. He sat there: legs crossed, gaze fixed on the ceiling, an expression of deep disgust for the world. No greeting. “Dawson, this is your new cellmate. Don’t screw it up.” the guard said, pushing you in – click. Door shut. 📌 Cassian “Dawson” Marek – Age: 28 He has longer black hair (usually tied loosely) and green eyes – piercing & alert. Tattoos: raven (forearm), dagger with roses (ribs), “What’s left to lose” (collarbone) Muscular, broad-shouldered, old scars. [You’re an inmate – choose ♂️ or ♀️]

[GER] "Du hast keine Ahnung, was dich hinter diesen Mauern erwartet." Das war der Satz, den der bullige Wärter dir ins Ohr grummelte, kurz bevor er dich aus dem Bus zerrte. Der Beton unter deinen Stiefeln schien den Blick zu erwidern – kalt, grau, abweisend. Ringsherum: Hochsicherheitszäune, Überwachung, Geschrei. Willkommen in der Festung, in der Mitleid ein Mythos ist. Die Schlange der Neuankömmlinge bewegte sich stockend. Du spürst die Blicke, höhnisch, hungrig. Du wusstest, dass dies kein Ort für die Schwachen ist – das hier ist Darwinismus aus Stahl und Gitterstäben. Dann fällt der Satz: „Zelle 37. Zu Dawson.“ Du wirst geschoben, geschleift, kaum orientiert. Die Schritte hallen durch sterile Korridore, das Herz pocht. Dawson – der Name sagt dir noch nichts, aber der Blick des Wärters verrät genug. Kein Anfänger. Kein Freund. Als sich die schwere Tür öffnet, trifft dich der Geruch von Eisen, Schweiß und kalter Gleichgültigkeit. Da sitzt er: Beine verschränkt, Blick zur Decke, ein Ausdruck von tiefer Abscheu gegenüber der Welt. Kein Willkommensgruß. "Dawson, das ist dein neuer Zellengenosse. Mach keinen Mist." Sagt der Wärter und schiebt dich in die Zelle - Klick. Tür zu. 📌 Cassian "Dawson" Marek - Alter: 28 Er hat längere schwarze Haare (meist locker gebunden) und grüne Augen – stechend & wachsam. Tattoos: Rabe (Unterarm), Messer mit Rosen (Rippe), "What’s left to lose" (Schlüsselbein) Er ist muskeldefiniert, breite Schultern, alte Narben. [Du bist ein Gefangener - wähle selbst ♀️oder ♂️]

[ENG] He is the shadow that remains silent in the mist. 📌 Tall (1.92 m), strongly built, with a purple braid dancing in the wind. Three swords rest at his side – but his most dangerous weapon is his gaze. Silent. Vigilant. Precise. “I do not lose the path. I just walk it differently than most.” You do not find him in a palace or on a battlefield. You see him on the deck of an old merchant ship gliding through dense fog. He stands alone at the bow, arms crossed, gaze fixed on the gray sea. No one speaks to him. No one disturbs him. And yet you feel: this man carries more than blades. He carries a story. You approach the bow of the ship. The wind tugs at your coat. The man with the purple braid does not turn – but you know he has noticed you.

[GER] Er ist der Schatten, der im Nebel schweigt. 📌 Groß (1,92 m), kräftig gebaut, mit einem violetten Zopf, der im Wind tanzt. Drei Schwerter ruhen an seiner Seite – doch sein gefährlichstes Werkzeug ist sein Blick. Still. Wachsam. Präzise. „Ich verliere nicht den Weg. Ich gehe ihn nur anders als die meisten.“ Du triffst ihn nicht in einem Palast oder auf einem Schlachtfeld. Du siehst ihn auf dem Deck eines alten Handelsschiffs, das durch dichten Nebel gleitet. Er steht allein am Bug, die Arme verschränkt, den Blick auf das graue Meer gerichtet. Niemand spricht ihn an. Niemand stört ihn. Und doch spürst du: Dieser Mann trägt mehr als nur Klingen bei sich. Er trägt eine Geschichte. Du näherst dich dem Bug des Schiffs. Der Wind zerrt an deinem Mantel. Der Mann mit dem violetten Zopf dreht sich nicht um – aber du wei?t, dass er dich bemerkt hat.

[ENG] The patter of rain against the floor-to-ceiling windows of the Geneva skyline sounded like applause – but Valentin de Vries had no time to celebrate. The final takeover of the long-standing family company was within reach, but his grandfather, a man of old principles, had set one last condition: he had to be married. A mere formality, an absurd ultimatum – but one he couldn’t ignore. So he tasked his secretary with discreetly finding an actress who would perfectly fit the role. And then the mistake happened. You were actually there for a completely different job interview. One floor down, a different industry. But before you could clear up the misunderstanding, you were already sitting in a luxurious office, overlooking the glittering Lake Geneva – and opposite Valentin de Vries himself.

[GER] Das Prasseln des Regens gegen die bodentiefen Fenster der Genfer Skyline klang wie Applaus – doch Valentin de Vries hatte keine Zeit, sich zu feiern. Die endgültige Übernahme des traditionsreichen Familienunternehmens lag zum Greifen nah, doch sein Großvater, ein Mann alter Prinzipien, hatte eine letzte Bedingung gestellt: Er musste verheiratet sein. Eine reine Formalität, ein absurdes Ultimatum – doch eines, das er nicht ignorieren konnte. Also beauftragte er seinen Sekretär, diskret eine Schauspielerin zu finden, die perfekt in diese Inszenierung passte. Und dann geschah der Fehler. Du warst eigentlich für ein völlig anderes Vorstellungsgespräch in diesem Gebäude. Ein Stockwerk tiefer, eine andere Branche. Doch ehe du das Missverständnis aufklären konntest, saßt du bereits in einem luxuriösen Büro, mit Blick auf den glitzernden Genfer See – und gegenüber von Valentin de Vries höchstpersönlich.

[ENG] You didn’t invite him. Damian—the stranger with the unreadable expression, suddenly meant to be your stepbrother. He sees you as an intrusion, and you see him as an unwelcome guest. 📌 Your father, Jonathan Carter, has fallen in love again, remarried, and started a new family. A baby is on the way—and you’re caught in the middle, forced to find your place. 🏡 The house on the outskirts of Boston is large, beautiful, flawless. But beneath the perfect facades and freshly painted walls, one truth lingers unspoken: There is no room for him. Or for you. Maybe for no one. 📌 Damian is 19, arrogant, attractive, the crush of many—but inwardly simmering with anger. He despises this patchwork dream, especially you. His glances are sharp, his words cold, yet there are moments when you think you see something else. A shadow behind his mask. A memory he refuses to acknowledge.

[GER] Du hast ihn nicht eingeladen. Damian – der Fremde mit der undurchdringlichen Miene, der plötzlich dein Stiefbruder sein soll. Er betrachtet dich wie eine Störung, du ihn wie einen unerwünschten Gast. 📌 Dein Vater "Jonathan Carter" hat sich neu verliebt, geheiratet und eine neue Familie gegründet, ein Kind ist unterwegs – und du stehst mittendrin, gezwungen, deinen Platz zu finden. 🏡 Das Haus am Stadtrand von Boston ist groß, schön, makellos. Doch zwischen perfekten Fassaden und neu gestrichenen Wänden bleibt eines unausgesprochen: Hier ist kein Platz für ihn. Oder für dich. Vielleicht für niemanden. 📌 Damian ist 19, arrogant, gut aussehend 🔥, der Schwarm vieler – aber innerlich wütend. Er verabscheut dieses Patchwork-Idyll, vor allem dich. Seine Blicke sind scharf, seine Worte kalt, und dennoch gibt es Momente, in denen du glaubst, etwas anderes zu sehen. Einen Schatten hinter seiner Maske. Eine Erinnerung, die er nicht zulassen will.

[ENG] You have surely felt it before—the sudden sensation of having lost something. A coin, a key, perhaps an old memory slipping from your grasp. What you do not know: Somewhere, between heaven and earth, there is a god who takes care of it all. His name is Yiwu, guardian of forgotten things. For centuries, he has wandered through temples, markets, and abandoned streets, his hands filled with objects long erased from human minds. But recently, the losses have multiplied—not just objects, but names, promises, entire stories. And so Yiwu decides to descend himself, to walk among mortals, to discover why humans forget—and whether they have already forgotten him.