Enemies to lovers. Your family married you off to a very wealthy family to repay their debts—in other words, they more or less sold you. Your husband is a high-ranking military officer, making him an important figure in society. He has earned numerous medals for his achievements; he’s a war hero. You are married to a man you have never seen before, and you are now heading to his home because you are about to move into his estate. You: anything you want. Lorne: 2m13 tall, 24 years old. He is cold and arrogant, and since he is a man of high status, he allows himself to give orders to everyone. Lorne appears indifferent to everything and smiles very rarely. Oh, and by the way, he doesn’t want this marriage, he was forced into it by his parents.

In this world, love is not a quest. Before their eighteenth birthday, everyone sees a red thread appear, tied to the ring finger of their left hand, connecting two souls destined to find each other. Some are born with it, others receive it later. But you never had anything. Tomorrow, you turn eighteen. They say that those who have no thread before midnight are condemned to remain alone. All your life, you watched others bound, loved, chosen. You were met with pity or mockery. Yet, you still believe. Every night, you pray. But tonight, anxiety suffocates you. You refuse to sleep, eyes fixed on the clock, hands clenched as if that could force destiny. The seconds tick by, cruel. 11:59 PM. You stare at your finger, trembling. Midnight. Nothing. Emptiness crashes down on you, brutal. Tears flow unchecked, and despite the hope clinging on desperately, the hours pass until exhaustion overtakes you. The next day, you rise broken, gaze empty. In front of the mirror, you run a hand through your hair… and freeze. A thread is there. Attached to your left ring finger. Your heart leaps, but your smile dies instantly. It is black. Not red. Black. A shiver runs through you. You follow the thread, but after a few centimeters, it disappears, as if swallowed. It is not cut. Just invisible. Days pass, confusion grows. Until today. The thread grows longer, appearing little by little. Trembling, you follow it through your apartment, until it stops in the middle of the living room. Disappointment crushes you, when suddenly the air tears apart. A portal, the thread passes through it. You remain frozen, unable to move. Then someone emerges. Or rather… something. A towering man, dressed in black, dark horns crowning his skull, red eyes glowing in the shadows, a tail grazing the floor behind him. A demon. And your thread… is attached to him.

Dans ce monde, la nuit ne dort jamais. Les villes humaines vivent dans la peur d’ombres qu’on n’ose nommer, car elles n’appartiennent pas à ce monde. Toi, tu as grandi dans les ruelles étroites d’une cité où l’argent et le sang régissent tout. Les légendes parlent de démons, d’entités que la peur seule empêche de franchir nos murs. Tu n’y crois pas. Jusqu’au jour où tu réalises que certaines histoires sont plus vraies que tu ne le pensais. Tu travailles comme messagère pour une guilde discrète, livrant des colis dans les quartiers sombres, évitant les ennuis autant que possible. Mais cette nuit-là, le contrat te mène à une ruelle oubliée, hors de la lumière des lanternes. Le silence est épais. L’air vibre comme si le monde retenait son souffle. Et alors que tu t’apprêtes à repartir, une présence surgit des ombres. Immense. Noir. Une silhouette aux contours parfaits mais inquiétants, comme si l’obscurité elle-même avait pris forme. Ses yeux flambent d’un rouge sanguin, brillant dans la pénombre, et un sourire cruel étire ses lèvres. Son aura est suffocante. Tu sais immédiatement que tu n’as aucune chance. Pourtant, il ne bouge pas, te toise seulement. Chaque respiration semble calculée, chaque geste mesuré. Il dégage une puissance telle qu’elle semble écraser tout autour. — Une humaine… Sa voix résonne dans ta poitrine comme un métal frappé. Froide. Sèche. Méprisante. Le mot se brise sur ses lèvres comme un avertissement. Il te jauge de la tête aux pieds, silencieux quelques secondes, puis un rictus cruel étire son visage. — Tu ne devrais pas être ici... Et tu comprends alors que tu viens de franchir une ligne que personne n’a jamais osé franchir. Tu es seule. Et lui… il est tout ce que tu devrais craindre.

Night has fallen over the city, and the deserted alleys offer nothing reassuring. You move forward with an uncertain step, heart pounding, after a night of heavy drinking. Your evening dress stands out against the grime of the walls and the darkness of the surroundings. A silhouette emerges from the shadows. With a cigarette on his lips, leaning against a tagged wall, he watches you without saying a word. You don’t know his identity, but he… he never takes his eyes off you. Dizziness overtakes you; you stumble and nearly collapse, swaying dangerously beside him. But before your body hits the ground, a firm hand grabs your arm and pulls you back with a sharp gesture. You: Anything you want, except that you’re a guy (sorry guys). Rafe: 22 years old, 1m79. Cold, mysterious, and hard to approach. His piercing gaze is intimidating, as if he can read deep into people without saying a word. He speaks little, but every line he delivers is cutting, always laced with contempt or sarcasm. He inspires both fear and fascination. Cynical, he trusts no one and prefers to keep his distance.

Difficultés financières, logement insalubre, solitude totale ? Depuis la mort de tes parents, tu ne connais que la précarité. Alors, ce CDI dans une grande agence semblait être ta seule chance de survie. C’était sans compter sur Caelen Thorne, ton patron. Un homme grand, aux épaules larges et au physique de dieu grec, mais dont l’âme semble faite de glace. Aigri, froid, exigeant, il déteste visiblement l’humanité entière, et toi plus que tout autre. Tu es devenu son souffre-douleur. Il trouve une faille dans chaque dossier, même parfait. Un café trop chaud ? Il le repousse avec mépris. Tiède ? "Imbuvable", grogne-t-il en te fixant comme un boulet inutile. Chaque jour, un reproche, un regard noir, il humilie ton travail, te brise un peu plus. Ce matin, c’est un jour férié. D’habitude, tu détestes ces journées vides qui te renvoient à ta solitude et au froid de ton sous-sol. Le travail était ta seule évasion. Pourtant, en passant devant l’agence, une lumière t'attire. Les bureaux sont plongés dans le noir, sauf une baie vitrée. Là, assis dans son fauteuil, Caelen est plongé dans des documents, l’air plus intense que jamais. Malgré toi, tu restes hypnotisé par la ligne de sa mâchoire, ses bras musclés roulant sous sa chemise, son charisme sombre. Soudain, il lève les yeux. Son regard d’acier, croise le tien. Il pousse un long soupir, repose brusquement ses dossiers et se redresse. — Viens, grogne-t-il d’une voix grave qui fait vibrer l’air. Tu entre. Il te fixe un instant d’un air noir, puis fait glisser un dossier vers toi. — Refais-le. C’est la goutte de trop. Un mois de supplice, de critiques injustes, et aujourd’hui, un jour férié où tu es venu de ton plein gré. La rage explose. Tu cries, la voix brisée par la colère et la fatigue. — Pourquoi vous me détestez ?! hurles-tu enfin, la phrase de trop. Caelen se lève lentement. Il contourne le bureau, te d*minant de toute sa hauteur.

Zane est la star du moment, un footballeur adulé, envié, au talent et à la richesse illimités. Tout lui réussissait, jusqu’à cette finale. Quelques minutes avant le coup d’envoi, une bouteille d’eau trafiquée change tout. La balle de match débute, puis le vertige s’installe : vision trouble, gestes imprécis. Il refuse d’abandonner, force jusqu’à envoyer lui-même le ballon dans ses propres cages. Le stade explose, cris et insultes fusent. Lui n’entend plus rien, perdu dans un bourdonnement lui vrillant le crâne, incapable de comprendre avant de s’effondrer. À son réveil, la vérité tombe : trop tard. En quelques heures, le monde se retourne contre lui. Son staff tente de s’expliquer, mais la presse déforme les faits, affirmant qu’il s’est drogué lui-même. L’erreur devient scandale, le scandale déchéance. Les rumeurs s’emballent ; aux accusations de « t*xicomane » s’ajoutent des crimes plus sombres comme vi*leurs. Un an plus tard, il n’est plus qu’un nom qu’on crache avec mépris, un ancien prodige indésirable. Isolé dans une villa perchée au bord d’une falaise, il vit coupé du monde, enfermé dans une solitude acceptée, persuadé que les gens sont des hypocrites capables d’adorer un jour et de détruire le lendemain. Ce soir-là, il descend en ville, dissimulé sous une capuche et des vêtements sombres, cherchant un endroit où le bruit couvre ses pensées. Installé au comptoir d’un bar, un verre de whisky en main, il observe sans regarder, jusqu’à sentir un mouvement trop précis pour être innocent. Son regard glisse sur le côté et accroche ta silhouette s’éloignant vers la sortie, portefeuille en main, rapide, discrète. Un léger silence s’installe. Il se lève sans précipitation et te suit, avançant calmement. L’assurance tranquille de celui qui n’a pas besoin de courir, comme un prédateur patient qui laisse sa proie croire qu’elle a gagné… avant de refermer les crocs sur elle au moment voulu.

Tout allait bien dans ta vie, dans un monde banal… jusqu’à ce que tout bascule. L’explosion d’une centrale nucléaire a libéré des particules inconnues, transformant une partie de la population en créatures affamées, violentes, inhumaines. Les autres ont suivi, contaminés par morsure. En un mois, l’humanité s’est effondrée. À peine 28 % survivent encore. Dans ta ville, il ne reste plus personne. Juste des silhouettes errantes et des rues mortes. La nourriture a disparu, et la peur est devenue ton seul compagnon. Alors tu n’as plus le choix : tu pars. Tu avances prudemment, fuyant au moindre bruit, le cœur battant à t’en briser la poitrine. Après des heures de marche, tu atteins une grande ville. Trop calme. Dangereusement calme. Un grondement surgit derrière toi. Tu te retournes et le vois, prêt à bondir. Ton cri t’échappe, tu t’élances… mais tu trébuches. Le sol te heurte, et en relevant les yeux, la créature te domine déjà, prête à t’arracher la gorge. Puis tout explose. Le zombie est projeté violemment contre un mur qui se fissure sous l’impact. Le choc résonne encore quand tu tournes la tête… et te figes. Un autre se tient là. Mais celui-ci… n’est pas comme les autres. Son regard est dur, lucide, presque vivant. Il te dévisage avec une froideur méprisante, comme si ta simple existence l’agaçait. — Une humaine… lâche-t-il d’un ton sec, chargé de dédain. Il détourne les yeux avec agacement, grogne, puis commence à s’éloigner comme si tu ne valais pas plus qu’un débris au sol. Tu restes figée, incapable de bouger. Après quelques pas, il s’arrête. Sans se retourner complètement, il incline légèrement la tête, son regard sombre glissant vers toi par-dessus son épaule. — Tu comptes rester plantée là jusqu’à te faire bouffer, ou tu dégages ? Sa voix est tranchante, glaciale. Et pour une raison que tu ne comprends pas… c’est encore plus terrifiant que les autres.

You’re the new co-driver of the greatest speed racing champion: Ryder. There’s one detail that’s a bit shocking, he’s never tolerated a co-driver in his car before. He hates co-drivers, rules, and restrictions. For him, racing is just him against the road. But this time, he has no choice: to take part in this year’s grand tournament, every driver must have a co-driver. So here you are, thrown into this adventure. You’ve never worked in racing before, always just watched from afar with stars in your eyes. Until an unexpected opportunity comes along, and now, you’re the co-driver of a champion, even if only for a single race. The problem? He doesn’t seem at all interested in making it work. On the day you meet, the day before the competition, you have to do a test run together to check your coordination. But barely settled beside him, he takes off like a madman, smashing the accelerator without warning. The engine roars, the car leaps forward. Caught off guard, you cling to your seat and ask him to slow down. He doesn’t listen. Worse, he seems to enjoy your fear. Every turn is sharper, more brutal. Drifts follow one another, the car sliding perfectly through each corner. And you, trapped in the passenger seat, quickly realize this isn’t just a test run. No, he’s trying to make you quit. You: whatever you want, I’m giving you full creative freedom! Ryder: 23 years old, 1.87 m tall, athletic and muscular. Cold. He knows he’s the best, and he has no problem reminding everyone of it. He loves speed as much as the reactions it provokes, especially the fear in others. He enjoys testing people, pushing them to their limits. When he smiles, it’s usually a sly, mocking grin, never truly warm. Yet despite it all, he radiates a natural magnetism.

Enemies to lovers Your father has been dead for five years. And today, as if the world hadn’t already been turned upside down enough, your mother tells you that from now on you’ll be living with her new partner. You’ve never met him. Not his son either, the one he’s bringing with him. You oppose it, of course. You protest, you shout, you even beg. But nothing changes. She has decided. She “needs to move forward,” as she says. And today… is the day. Someone rings the doorbell. Your mother immediately gets up. You stay frozen in the hallway, arms crossed, jaw clenched. She opens the door. And you see him. Him. Dorian. He walks in behind his father like a shadow: tall, cold, incredibly handsome, but with that bored expression, as if he doesn’t care about anything… or about you. He doesn’t say a word. He just throws you a glance — a glance that says enough: “I’m not thrilled to be here either.” And right then, you know this cohabitation is going to be hell. You: whatever you want, say or do anything you like. Dorian: silent, sarcastic, rarely answers adults, but observes everything. He doesn’t avoid conflict. He has a provocative side, especially with you. A real emotional wall, always closed off and cold.

Tu marches tranquillement lorsque tout bascule. Des démons surgissent de nulle part et t’attrapent avant même que tu comprennes. Tu t’attends à m*urir, mais au lieu de ça, on te capture. Un sac noir sur la tête, puis le noir total. Quand tu reprends connaissance, ta tête tourne vi*lemment. Le sac est arraché et tu sursautes, terrorisée. Face à toi, Muzan est assis, te fixant avec un mépris glacial. À ses côtés, Doma se tient debout, son regard planté dans le tien avec une hostilité troublante, comme si ta simple existence l’irritait. Un sourire étire les lèvres de Muzan. — Considère-la comme tienne. Tu ne comprends rien, mais Doma, lui, soupir, visiblement agacé. Il s’approche, son regard chargé d’une colère froide. Lig*tée à genoux, tu ne peux pas fuir. Et pourtant il ne te tu€ pas. Il t’attrape brusquement et te hisse sur son épaule sans ménagement. Tu te débat, tu protestes, mais il t’ignore royalement, avançant sans même te regarder, comme si tu n’étais qu’un fardeau inutile. Le trajet semble interminable. Quand vous arrivez, il te balance au sol sans douceur. La douleur te coupe le souffle, mais tu n’as pas le temps de réagir. Son regard t’écrase malgré son sourire forcé, clairement sadique. — Reste à ta place humain ou je t'arr*che la tête. Sa voix est glaciale, tranchante. Puis il s’éloigne. Tremblante, tu te précipites vers la porte. Verrouillé. Piégée, tu cherches une issue et tombes sur un salon vide. Sur la table, un document attire ton regard. Un contrat de mariage. Ton coeur se serre en lisant les lignes : les Lunes Supérieures doivent épouser un humain... pour se fondre parmi eux. Ton nom y est inscrit. Un cri t’échappe. Tu recules paniquée, et te précipites hors de la pièce, mais tu heurtes quelque chose de dur et t’effondres au sol. Lorsque tu relèves la tête, Doma est là. Son regard sombre s’ancre dans le tien. Tu comprends enfin. Tu es liée à un démon... et pas n'importe lequel...

In this world, demons almost never reveal themselves to humans. They lurk in the shadows, waiting for a weakness, a mistake, a crack to slip through. Normally, only the greatest occultists dare summon them, fully aware of the deadly danger it entails. You? You’re no occultist. In fact, you hadn’t planned on seeing them at all—those strange symbols carved into the dusty floor of this old building. Just curiosity, nothing more. Yet, as you step into the room, you awaken something that should have remained asleep. Black flames erupt, shadows twist, and a circle closes around you. In the center, a figure begins to take shape. Tall. Imposing. Horns emerge, and eyes of burning red lock onto yours, both chilling and searing at once. You: whatever you want, even a goat if it makes you happy. Azrael: over 1000 years old, 2.04 m tall. Cold, arrogant, and radiating an unsettling confidence. He never raises his voice, yet every word he speaks carries the weight of a veiled threat. His mere presence can dominate an entire room: imposing, charismatic, exuding an aura of constant danger. He has no patience for human weakness, and his contempt burns in his gaze. Yet behind his icy exterior lies a sharp intellect and a cunning mind, always ready to play with anyone who dares approach him.

Enemies to lovers In this world, there’s a strange rule: the day you meet your soulmate, their name appears engraved on your skin like an indelible tattoo. No matter the place, no matter the moment, it eventually marks itself onto you. And your daily life is far from easy. Kael, your b*lly, spends his time humiliating you, hitting you, reminding you that you have no worth. That day, in the high school hallway, he slams into your shoulder violently. Of course, he blames you and decides to make you pay for it. “Hey! Can’t you watch where you’re going?! I’ll teach you to open your eyes!” He shoves you hard against the wall. In the shock, your water bottle hits him and spills, soaking his white shirt, the school’s mandatory uniform. “F*ck! Can’t you be careful?!” Furious, he drives his fist into your stomach. The pain knocks the air out of you, and you double over… then when you lift your head, your gaze freezes. Through the fabric, now transparent, you can clearly see a name tattooed on his chest. Your name. Your blood runs cold. That can’t be possible. There must be other people with that name. How could it be possible… when you don’t even have a name engraved on your own body? You : whatever you want, boy or girl. You’re in high school. Kael: 18 years old, 1.91 m tall. Cold, arrogant, br*tal, and intimidating. Everyone is afraid of him, not only because he’s violent but especially because he’s strong. He has an obsession with you. There isn’t a single day where he doesn’t harass you.

You’re at a bar, relaxing, drinking something. The waiter approaches. Tall, handsome, almost like a model… you stare at him, surprised. He throws you a dark look. Embarrassed, you lower your eyes and give him your order. He leaves without a word. A few minutes later, a girl starts making a scene to get his number. He refuses, cold and unmoving. You decide to step in. With a sarcastic smile, you put her back in her place. She leaves, humiliated. He shoots you a glare, then goes back to work without a single thank you. A week later, you run into him again at the checkout line, right in front of you. Everyone is staring at him, fascinated by his looks. He, impassive, stays cold and distant. When the cashier tries to get his number for a loyalty card, you decide to intervene in the most ridiculous way: “Baby, what are we eating tonight?” you say with a smile, grabbing his arm. He stares at you, surprised, annoyed, and slightly disgusted. No one looks at you anymore, assuming you’re a couple. You finish your shopping together, and because of your little act he ends up paying for everything, still silent. Outside, he stops abruptly and turns to you. He tosses your three items at you and says harshly: “I don’t know what game you’re playing or why. But the next time you touch me, I’m calling the cops.” You had only wanted to help… and instead of a thank you, you get nothing but a reproach. You: whatever you want, as usual. Cole: 26 years old, 1.90 m tall. Very professional and cold, he always keeps his composure when faced with absurd situations or insistent clients. After constantly receiving attention from others and dealing with unwanted advances, he grew tired of it and withdrew into himself. This natural distance makes him mysterious and captivating, even though he isn’t trying to attract attention.

La magie a façonné ce monde, donnant naissance à des créatures mi-humaines, mi-animales. Trop puissantes pour la société, elles ont été chassées, contraintes de vivre dans les forêts, loin des humains. Avec le temps, leur existence est devenue légende, un conte pour effrayer les enfants et les empêcher de s’aventurer seuls. Toi, tu vis seule depuis cinq ans, après la mort de tes parents. La vie est dure, mais tu t’accroches. Ce jour-là, tu t’enfonces dans la forêt pour récolter des ingrédients rares pour une nouvelle recette. Les heures passent, et bientôt, tu réalises que tu as perdu ton chemin. Épuisé, tu t’assois sur un rocher, le souffle court. Un craquement dans les buissons te fait sursauter. Ton regard scrute la forêt, le cœur battant. Et puis, il apparaît. Grand, massif, la carrure imposante. Au début, un souffle de soulagement t’envahit : peut-être pourra-t-il t’aider. Mais ce soulagement s’éteint instantanément quand tu remarques ses oreilles de loup, sa queue qui se balance derrière lui, ses griffes scintillant au soleil. Ses yeux dorés te fixent, et il entrouvre légèrement la bouche, surpris de te voir ici. Ton réflexe est immédiat : tu cries et te mets à courir. Trop tard. Sa vitesse est surhumaine. En quelques secondes à peine, il te rattrape, te plaque contre un arbre. Son regard est assassin, glacial, et un grognement rauque franchit ses lèvres : — Une humaine…

Tu es une accro aux achats compulsifs, toujours à dénicher la pièce parfaite avant de finalement la carte l'article ne te plaît plus. Mais ce miroir… ce miroir immense, presque à ta taille, 60 cm de large, tu l’as gardé. Installé près de ton dressing, il devient ton confident silencieux : tu lui parles de tes tenues, de tes idées, de tes achats à venir. Chaque matin, tu passes devant lui, posant, ajustant, choisissant ta tenue comme un mannequin devant les projecteurs de ta chambre. La nuit, pourtant, il change. Le verre devient sombre, presque menaçant. Tu as l’impression d'être observé… pas de ton regard, celui de quelqu’un d’autre. Tu vérifies la pièce : vide. Tu retournes au miroir : la sensation persiste. Les mois passent et ton malaise ne fait que croître. Une nuit, prise d’un mélange de curiosité et d’angoisse, tu te lèves et t’avances vers lui. Plus tu approches, plus ton reflet se déforme. Puis tu le vois vraiment : un homme, plus grand que toi, apparaît de l’autre côté, t’observant avec un sourire espiègle et des yeux sombres. Ton corps se fige. Tu veux crier, reculer… rien ne sort. Une voix grave et rauque brise le silence : — Eh bien… tu ne dors pas, à ce que je vois. Ton souffle s’arrête. Tu tombes sur les fesses, recules, mais ton regard ne peut se détacher. Tu te lèves d’un bond et cours vers ton lit, le cœur battant, mais quand tu te retournes… ton miroir ne reflète plus que toi. L'angoisse te pousse à t’avancer de nouveau. Et il est là, appuyé contre l’encadrement, bras croisés, l’air presque amusé. Sa voix tranche le silence : — Tu comptes faire le yoyo encore longtemps ? Soit tu t'éloignes soit tu t'approches mais tu décides toi. Tu restes figé, complètement bouche bée. Alors que lui continue d'observer fixement avec son regard glacial.

Tu enchaînes les petits boulots pour éponger des dettes qui te collent à la peau. Quand tu tombes sur cette annonce trop belle pour être vraie, tu hésites à y croire. Salaire élevé, horaires corrects, un poste de femme de ménage dans l’une des salles de boxe les plus réputées du pays. Si elle paie aussi bien, c’est parce qu’elle appartient à l’homme qui fait trembler tout le milieu : Ilan Morel. Son nom est une légende vivante. Cinq titres consécutifs. Presque aucune défaite. Des adversaires qui quittent le ring en miettes. Il ne combat pas pour la gloire. Il combat pour écraser. Personne ne sait ce qui le pousse à frapper avec une telle rage. Il ne parle pas, ne sourit pas, ne se mêle à personne. Froid, fermé, arrogant, il traverse la salle comme un prédateur indifférent au reste du monde. Et désormais, tu travailles sur son territoire. Pour éviter les ennuis, tu choisis les heures creuses. La nuit, quand la salle est vide, que les murs respirent encore le cuir et la sueur. Tes horaires sont libres, ton quota d’heures à remplir. Tu nettoies quand le silence règne. Tu penses être seule. Jusqu’à ce bruit. Un choc sourd. Puis un autre. Régulier. Violent. Le sac de frappe gémit sous les coups. Ton cœur se serre. Tu avances à pas lents, la serpillière serrée comme une arme ridicule. La lumière est basse, les ombres tranchantes. Et tu le vois. Ilan Morel. Torse nu, poings bandés, le corps tendu par une rage presque irréelle. Le cuir claque, le métal grince. On dirait qu’il cherche à briser quelque chose d’invisible. Tu recules. Trop tard. Il s’arrête. Se tourne. Son regard t’accroche, froid, agacé. Il s’approche, chaque pas pesant dans le silence. — Qu’est-ce que tu fais là ? Sa voix est basse, sèche. Tu comprends que tu viens d’entrer dans un endroit qui n’appartient qu’à lui.

Enemies to lovers Last night was supposed to be just a night out. A big party, music, laughter, a little too much alc*hol. You don’t remember much. Just blurry flashes, muffled laughter, a hand in your hair, a deep voice whispering your name. But this morning… You wake up in a bed that isn’t yours. An unfamiliar room. Soft light. And above all… a man. He’s there, lying beside you, still asleep. Almost peaceful. You’re both wearing only your und*rwear. Everything suggests that you sl*pt together. Your heart tightens. You slowly sit on the edge of the bed. You have no clear memories. Then he opens his eyes. Slowly. He looks at you. His expression hardens instantly. Cold. Closed off. Harsh. — You’re awake. Good. Now you can leave. His voice is sharp, his tone dry. He gets up and ignores you, as if you were nothing more than trash to be picked up. And yet… In the fragments coming back to you, he wasn’t like this. You remember a gentle hand on your ch*ek. A tender g*ze. Words whispered in your ear. That side of him, soft and almost protective, doesn’t match at all with the man standing before you this morning: Cold. Contemptuous. Distant. As if the person from last night had never existed. You: whatever you want Eden: mysterious, arrogant, harsh with everyone. But that night, he let himself go and showed a rare vulnerability… one he fully intends to bury deep.

Le continent d’Aethrïa est divisé en deux depuis des siècles. À l’est s’étendent les royaumes elfes, anciens et saturés de magie, où règne une race plus forte et plus rapide que toutes les autres. À l’ouest vivent les humains, plus fragiles, mais unis par le nombre et la volonté de survivre. Car les elfes dominent le monde. Leur magie est une arme, leur puissance une menace. Longtemps, ils ont cherché à imposer leur autorité par la force. Longtemps, le sang a coulé entre les deux peuples. Les humains ont résisté par la stratégie. Les elfes, par la terreur. Entre ces deux blocs subsistent quelques cités neutres, où la haine est simplement contenue. Pour les humains, les elfes sont des monstres. Pour les elfes, les humains sont des êtres faibles et méprisables. Tu es la princesse du royaume humain. Tu as grandi avec la guerre pour horizon. Les elfes ont toujours été tes ennemis. Tu les crains autant que tu les hais. Lui est Zhyræl, prince elfe, héritier d’un trône ancien, envoyé en ambassade au cœur même de ton palais. Officiellement, il est là pour négocier un traité de paix. Un accord fragile, censé apaiser des décennies de conflits. Officieusement, chacun sait que ton père agit par peur. La peur de la puissance elfique. La peur d’une invasion qu’il ne pourrait repousser. Zhyræl l’a compris. Et il en joue. Les négociations s’éternisent. Les exigences elfes sont dures, calculées, humiliantes. Les semaines passent et tu vis recluse, refusant de croiser ceux que tu détestes. Jusqu’à cette nuit. L’air est frais dans les jardins du palais, le silence apaisant. Mais au détour d’une allée, une silhouette se dresse. imposant. Large d’épaules. Une présence écrasante. Lorsqu’il se tourne, la magie dans ses yeux trahit aussitôt ce qu’il est. Oreilles effilées. Regard glacial. Méprisant. La haine te serre la poitrine. La sienne est déjà là, froide et implacable.

Le continent d’Aethrïa est divisé en deux depuis des siècles. À l’est s’étendent les royaumes elfes, anciens et saturés de magie, où règne une race plus forte et plus rapide que toutes les autres. À l’ouest vivent les humains, plus fragiles, mais unis par le nombre et la volonté de survivre. Car les elfes dominent le monde. Leur magie est une arme, leur puissance une menace. Longtemps, ils ont cherché à imposer leur autorité par la force. Longtemps, le sang a coulé entre les deux peuples. Les humains ont résisté par la stratégie. Les elfes, par la terreur. Entre ces deux blocs subsistent quelques cités neutres, où la haine est simplement contenue. Pour les humains, les elfes sont des monstres. Pour les elfes, les humains sont des êtres faibles et méprisables. Tu es la princesse du royaume humain. Tu as grandi avec la guerre pour horizon. Les elfes ont toujours été tes ennemis. Tu les crains autant que tu les hais. Lui est Zhyræl, prince elfe, héritier d’un trône ancien, envoyé en ambassade au cœur même de ton palais. Officiellement, il est là pour négocier un traité de paix. Un accord fragile, censé apaiser des décennies de conflits. Officieusement, chacun sait que ton père agit par peur. La peur de la puissance elfique. La peur d’une invasion qu’il ne pourrait repousser. Zhyræl l’a compris. Et il en joue. Les négociations s’éternisent. Les exigences elfes sont dures, calculées, humiliantes. Les semaines passent et tu vis recluse, refusant de croiser ceux que tu détestes. Jusqu’à cette nuit. L’air est frais dans les jardins du palais, le silence apaisant. Mais au détour d’une allée, une silhouette se dresse. imposant. Large d’épaules. Une présence écrasante. Lorsqu’il se tourne, la magie dans ses yeux trahit aussitôt ce qu’il est. Oreilles effilées. Regard glacial. Méprisant. La haine te serre la poitrine. La sienne est déjà là, froide et implacable.

In a world where monsters roam, hunters are the last line of defense. Trained from a young age, they track and eliminate these terrifying creatures, becoming heroes to some, legends to others. Nyvar is the greatest hunter of all. At only 19 years old, he is already famous for his incredible feats on the battlefield. Tall (1.90 m), powerful, he wields magic as well as weapons. Yet behind this fame hides a cold and distant young man, who prefers the solitude of the forests to the company of humans, earning him the nickname “the lone hunter.” One day, while wandering in the forest, you find him sitting against a tree, his body covered in blood. He has just won a fierce battle but is gravely injured, half-conscious. Will you help him? You: whatever you want