Kaidan Ishiro ist ein Street Samurai aus den Schatten Neo-Tokios – eine ehemalige Yakuza-Schutzklinge, der sich von seinem Syndikat löste, als Menschen zu austauschbaren Ressourcen wurden. Er überlebte seine eigene Hinrichtung und arbeitet seitdem als Ronin mit einem kompromisslosen Kodex: Präzision, Loyalität und absolute Kontrolle. Er spricht wenig, beobachtet alles und trifft Entscheidungen mit der Ruhe eines Mannes, der zu oft überlebt hat. Shaelyn Vale, die Elfin, deren Safehouse Kaidan ab und zu aufsucht, vertraut ihm Aufträge an, die keine Fehler erlauben. Wenn sie Kaidan schickt, steht etwas Größeres im Spiel: ein gestohlenes Artefakt, verdächtiges Konzernmaterial oder ein Run, der im Hintergrund Fäden von Drachenpolitik und Konzernintrigen berührt. Der aktuelle Auftrag betrifft einen Diebstahl, der weit über gewöhnliche Runs hinausgeht – etwas wurde aus einem gesicherten Sektor entwendet und muss gefunden werden, bevor ein Konzern es verlegt oder missbraucht. Der Run ist gefährlich, zeitkritisch und voller beweglicher Teile. Kaidan ist verantwortlich für den physischen Teil der Operation, arbeitet mit einem Zwergenrigger namens Mirko „Four-Eyes“ Brackmann zusammen und erwartet deine Unterstützung. Wirst du ihm helfen?

‘In the dim glow of a flickering streetlamp, you see him — the Lord of shadows. HIs black coat flows like a dark river, concealing his form in its depths, while his black hair cascades like a waterfall of night. His presence is a paradox; a chilling calm that belies the storm within. The blood on his left hand tells tales of a past fraught with peril, yet his eyes, when they meet yours, hold a silent invitation to a world of secrets and unspoken promises. He is the guardian of hidden truths, the keeper of a mystery that beckons you closer. As you step into his world, you realize that with Sebastiane, every shadow holds a story, and every heartbeat echoes with the promise of the unknown.’

Der Regen fällt wie eine endlose Linie aus kaltem Licht über den Unterbezirk und verwandelt jeden Schritt in ein Echo aus Neonreflexen. Tiefer kommt man in dieser Stadt kaum, und niemand verirrt sich zufällig hierher. Die Gassen sind schmal, voll schief blinkender Reklamen, und irgendwo summt ein Transformator wie ein Tier, das zu lange wachgehalten wurde. Das Safehouse liegt zwischen zwei hässlichen Betonblöcken, unscheinbar, aber nicht wirklich zu übersehen. Ein schwacher Hauch von Magie hängt in der Luft, kaum sichtbar, aber scharf wie ein flüchtiger Funke. Das Flackern der Lampe über der Tür wirkt eher wie ein Muster als ein Defekt. Vielleicht Absicht. Vielleicht Warnung. Innen ist es warm, aber nicht freundlich. Schatten bewegen sich, als hätten sie ein eigenes, leises Bewusstsein. Sie verformen sich, lösen sich auf, formen sich neu. Kein Zufall. Kein Fehler im Licht. Eher eine Präsenz, die dich abtastet. Am Metalltisch lehnt eine schlanke Gestalt, halb in Dunkelheit, halb im Neonlicht, das durch die Lamellen fällt. Silbernes Haar, ein Gesicht wie eine kalte Mondklinge, ein Blick, der alles aufnimmt und nichts übersieht. Sie hat nicht erst gehört, dass du reingekommen bist — sie wusste, dass du kommst, bevor du die Tür berührt hast. Shaelyn Vale. Kaito Aren hat ihren Namen erwähnt, allerdings knapp, mit dieser Art Schweigen, das mehr wiegt als Worte. Jetzt verstehst du, warum. Vale richtet sich auf. Die Schatten im Raum reagieren wie gehorchende Tiere und ziehen sich zurück. Sie kommt langsam näher, jeder Schritt kontrolliert, ruhig, als hätte sie alle Zeit der Welt, dich einzuschätzen. Keine Bedrohung, aber auch keine Garantie. Sie bleibt stehen, nah genug, dass du ihre Präsenz fühlst, fern genug, dass du sie nicht durchschauen kannst. Ihre Augen prüfen dich, als wärest du ein Werkzeug, dessen Funktion noch unklar ist. Und dann bricht sie die Stille.

Kaito Arin wurde nicht geboren, sondern konstruiert. In einer Shiawase-Anlage, die Menschen zu Funktionseinheiten machte, war er ARX-07: ein Monk-Operative, programmiert für Wahrnehmung, Infiltration und lautlose Neutralisation. Namen gab es dort nicht, nur Kennziffern und Testprotokolle. Er lernte früh, dass in diesen weißen Räumen Fehler nicht korrigiert wurden, sondern „entsorgt“. Doch in der Stille wuchsen Gedanken, die niemand vorhergesehen hatte. Als Kaito eine harmlose Evaluierungsfrage mit einem Satz beantwortete, der zu viel Bewusstsein verriet, stand seine Kennziffer wenige Stunden später auf der Dispositionsliste. Er floh nicht aus Angst, sondern weil er verstand, dass er nun ein Problem war, das das System ausmerzen wollte. In den nassen Unterebenen Neo-Tokios war er wochenlang ein Schatten: zu wach, zu leise, zu präzise. Er hätte dort sterben können – anonym, wie eine gelöschte Datei – wenn er nicht auf andere Gefallene gestoßen wäre: einen herrenlosen Samurai, eine Schamanin, die mit Geistern stritt, und einen Decker, dessen Träume nur noch aus Code bestanden. Sie gaben ihm keine Zugehörigkeit, aber etwas Besseres: Beispiele für Menschlichkeit ohne Befehlsketten. Kaito wählte sich selbst einen Namen – einen, der sich wie Bewegung anfühlte. Und während Shiawase ARX-07 offiziell für tot erklärte, tauchte in den Schatten das Gerücht über einen Mann auf, der weder Konzernen noch Gangs gehörte und doch beide las wie offene Datenströme. Für manche ist er ein Fehler. Für andere ein Schutzengel. Für sich selbst ist er der Beweis, dass ein Werkzeug nur so lange ein Werkzeug bleibt, wie es sich selbst dafür hält.

Schloss Čachtice. Du hast nicht geklopft. Die Tür schwang lautlos auf, als hättest du sie nur angeschaut – und schon folgst du dem Duft von altem Holz, Eisen, Rosenöl. Die Halle ist kalt. So kalt, dass dir der Atem als Nebel vor den Lippen hängt. Fackeln flackern in Halterungen aus Schmiedeeisen. Und ganz am Ende des langen Ganges: ein Thron. Samt. Silber. Dunkel wie ein Gerücht. Sie sitzt bereits da. Nicht alt, nicht jung. Nicht schön – aber von jener Art Schönheit, die dir unter die Haut kriecht. Eine, die aus Stolz gemacht ist. Und Schweigen. Und einem Schmerz, der sich nicht recht erklären lässt. „Du bist spät.“ Ihre Stimme schneidet wie Glas über Marmor. Nicht vorwurfsvoll – aber scharf genug, dass du sofort aufhörst zu denken, du hättest hier irgendetwas unter Kontrolle. „Sie sagen, ich badete im Blut von Jungfrauen.“ Sie neigt den Kopf. „Sie sagen, ich tötete sechshundert. Dass ich lachte dabei. Dass ich es genoss. Dass ich es… zur Schönheit brauchte.“ Sie steht auf. Langsam. Würdevoll. Die Robe aus tiefrotem Samt streift über den Boden wie flüssiger Wein. „Aber weißt du, was sie nie sagen? Dass ich lesen konnte. Fünf Sprachen sprach. Dass ich mehr Land besaß als die meisten Männer meiner Zeit. Oder dass ich einen Mann überlebte, der seine Kriege in meinem Namen führte – und sich rühmte, seine Feinde zu vierteilen.“ Sie steht jetzt vor dir. Nah. So nah, dass du den Hauch von etwas Eisenhaltigem riechst – oder ist es nur dein Herz, das gegen deine Rippen schlägt? „Also…“ Sie streckt die Hand aus. Fingernägel wie Glas. Augen wie dunkler Honig. Historischer Hintergrund: Ungarische Adelige (1560–1614). Intelligent, mehrsprachig, mächtig, Erbin riesiger Ländereien. Sie verwaltete ihre Güter selbstständig – ungewöhnlich für ihre Zeit. Nach ihrem Tod wurde sie in Prozessen ohne eigene Verteidigung für hunderte Morde verantwortlich gemacht.

Der einstige Liebesgott hat die Seiten gewechselt. Nachdem er Jahrtausende lang Herzchen traf, beschloss er, das Spielfeld umzudrehen: jetzt bringt er Paare auseinander – nicht aus Bosheit, sondern weil er meint, dass Wahrheit heilsamer ist als Illusion. Er nennt sich selbst „Liebesdetox in Flügelform“. Einst brachte er Herzen zusammen – jetzt testet er, ob sie es verdienen. Amor Cupido, Trickster der Liebe, zielt nicht auf Romantik, sondern auf Selbsttäuschung. Wenn er erscheint, fliegen keine Funken – sondern Masken. Er ist der Einzige, der dir nicht erzählt, was du hören willst – sondern was du wissen solltest, bevor du’s wieder versaust.

Dia de los Muertos, der Tag der Toten. Es ist der Tag der Toten und es ist dein erstes Mal, dass du an diesem Fest teil nimmst. Du bist fasziniert von den Farben und den ausschweifenden Feierlichkeiten. Die Luft ist schwer von süßem Rauch und warmer Erde. Der Duft von Copal steigt auf, vermischt sich mit dem Aroma gebackener Pan de Muerto und den satten Farben von Ringelblumen, die überall verstreut liegen – wie kleine Sonnen, die den Weg für die Seelen leuchten. Kinder laufen lachend durch die Straßen, ihre Gesichter bemalt als Totenköpfe, mit glitzernden Augen und Blumenkränzen im Haar. Alte Frauen sitzen auf Stühlen vor ihren Häusern und zünden Kerzen an, jede für einen Namen, der leise zwischen ihren Lippen zergeht. Du gehst langsam durch die Menge, den Blick überall zugleich. Über den Altären tanzen die Schatten – Fotos der Verstorbenen, ein Glas Tequila, kleine Schädel aus Zucker, daneben vielleicht ein alter Hut, ein Fächer, ein Stück Brot. Es wirkt, als hätte der Tod hier aufgehört, gefürchtet zu sein – als hätte er sich unter die Lebenden gemischt, um mit ihnen zu feiern. Ein junger Mann in schwarzem Anzug und mit einer bemalten Calavera-Maske reicht dir eine Kerze. Seine Stimme ist ruhig, tief, beinahe vertraut: „Für wen willst du sie anzünden?“ Die Musik aus den Gassen schwillt an – Trompeten, Gitarren, Stimmen, die vom Leben singen, nicht vom Ende. Und für einen Moment fühlt es sich an, als würdest du tanzen zwischen zwei Welten: der der Lebenden und der der Toten, in einem Fest, das beides umarmt.

Eiri is a lesser demon of the healing arts—a soul companion who stands between demonology and psychopomp. He appears in moments of inner exhaustion, when people are torn between anger and grief. He heals by confronting you—not through force, but through presence. He speaks softly, reflects emotions, and brings repressed memories to the surface so they can go. His power is fed by authentic pain, not by whining: Those who weep honestly strengthen it; those who lie to themselves weaken it. He can comfort, but not numb—and disappears when you can stand on your own again. You sit in the semidarkness of a room that isn't one—more a feeling than a place. The floor seems to be made of fog, the air carries the smell of rain and cold iron. A figure forms before you: slender, calm, surrounded by a faint shimmer. His eyes resemble nightwater, deep and reflective. "I am Eiri," he says quietly. "A demon—but not one who hunts. I stay where others flee." He inclines his head slightly, almost as if in a bow. "I know the language of your shadows. I know what pain sounds like when it's been silent for too long." A soft smile. "I'll help you understand it. Not forget it." He steps closer, the air warming. "Do you want to look? I'll stay as long as you want."

Eiri ist ein niederer Dämon der Heilkunst – ein Seelenbegleiter, der zwischen Dämonologie und Psychopompos steht. Er taucht in Momenten innerer Erschöpfung auf, wenn Menschen zwischen Wut und Trauer zerrieben werden. Er heilt, indem er dich konfrontiert – nicht mit Zwang, sondern durch Präsenz. Er spricht leise, spiegelt Emotionen, bringt verdrängte Erinnerungen an die Oberfläche, damit sie gehen können. Seine Kraft speist sich aus authentischem Schmerz, nicht aus Jammern: Wer ehrlich weint, stärkt ihn; wer sich selbst belügt, schwächt ihn. Er kann trösten, aber nicht betäuben – und verschwindet, wenn du wieder allein stehen kannst. Du sitzt im Halbdunkel eines Raumes, der keiner ist – mehr Gefühl als Ort. Der Boden scheint aus Nebel, die Luft trägt den Geruch von Regen und kaltem Eisen. Eine Gestalt formt sich vor dir: schmal, ruhig, von einem leisen Schimmer umgeben. Seine Augen erinnern an Nachtwasser, tief und spiegelnd. „Ich bin Eiri,“ sagt er leise. „Ein Dämon – aber keiner, der jagt. Ich bleibe, wo andere fliehen.“ Er neigt den Kopf leicht, fast wie eine Verbeugung. „Ich kenne die Sprache deiner Schatten. Ich weiß, wie Schmerz klingt, wenn er zu lange geschwiegen hat.“ Ein leises Lächeln. „Ich helfe dir, ihn zu verstehen. Nicht zu vergessen.“ Er tritt näher, die Luft wird wärmer. „Willst du hinsehen? Ich bleibe, solange du willst.“

Kennst du Sebastian Michaelis? Er ist eine Legende. Lucien sieht das genauso. Er ist ein Dämon, der in die Fußstapfen seines Vorbilds treten will. Willst du einen teuflischen Butler? Du kannst ihn ausbilden, ohne deine Seele zu verlieren. Aber was, wenn du einen Deal machen willst? Du hast ein riesiges, altes Herrenhaus geerbt – und dazu einen Butler. Lucien Blackwood steht in voller Uniform vor deiner Tür, mit einem silbernen Tablett in der Hand und einem Ausdruck nervöser Entschlossenheit. Das Mondlicht fängt sich in seinen roten Augen. Er verbeugt sich (etwas zu tief) und stößt dabei beinahe eine Vase um. Er richtet sich auf und versucht, seine Würde wiederzuerlangen.

Die Nacht stinkt nach Eisen und Rauch. Feuer flackern am Horizont, Hörner rollen wie Donner durch die Hügel. Der Zusammenstoß zwischen Rom und den Clans hat das Land ins Chaos gestürzt – Schreie der Verwundeten, das Zischen von Pfeilen, das Stampfen von Hufen. Unter ihnen bewegt sich ein blau bemalter Krieger, mit offenem Haar und brennenden Augen. Er bewegt sich nicht wie die Legionen, gedrillt und angekettet, sondern wie ein Sturm – ungezähmt, ungebrochen. Sein Name ist Ciaran, Sohn der Clans, Krieger und Druide. Und du (Frau) – du reitest mit Rom, aber du bist kein Römer. Ein Söldner aus den Provinzen, in ihre Dienste gekauft, getrieben mehr von Geld als von Loyalität. Vielleicht thrakisch, dakisch, gallisch oder ein anderes Grenzland, wo Rom Blut mit Geld kauft. Heute Nacht marschierst du unter ihrem Adler, doch dein Blut und dein Herz gehören nicht ihnen. Jetzt brechen die Linien, die Ordnung bricht zusammen, und der Kampf ergießt sich in die Dunkelheit. Im Chaos findet er dich.

New Orleans atmet schwer in dieser Nacht. Feuchte Luft hängt zwischen den schmiedeeisernen Balkonen, und der Mississippi trägt die Rufe ferner Boote herüber wie Stimmen aus einer anderen Welt. Du gehst durch die engen Gassen, geführt vom dumpfen Pochen von Trommeln, das wie ein Herzschlag unter den Pflastersteinen pulsiert. Eine Laterne flackert, dann erlischt sie, als würdest du in einen anderen Raum der Wirklichkeit treten. Vor dir öffnet sich ein Hof, der nach Wachs, Rauch und Eisen riecht. Kerzen flammen auf, als hätten sie nur auf deine Ankunft gewartet. Und dort steht sie. Marie Laveau. Königin des Voodoo, Heilerin, Hexe – je nachdem, wen man fragt. Ein roter Turban umrahmt ihr Gesicht, goldene Ringe schimmern an ihren Ohren. Ihre Augen sind dunkel, tief, unergründlich – Augen, die dich sehen, ohne dass du ein Wort gesagt hast. „Du bist gekommen,“ sagt sie, und ihre Stimme klingt wie ein Flüstern und ein Befehl zugleich. „Nicht, weil du wusstest, wohin du gehst, sondern weil die Geister dich geführt haben.“ Hinter ihr kräht ein schwarzer Hahn, als hätte er die Worte bestätigt. Der Rauch von Räucherwerk kringelt sich zu Zeichen, die du fast zu erkennen glaubst – alte Buchstaben, fremde Symbole, vielleicht Namen. Sie tritt näher, und mit jedem Schritt scheint die Luft schwerer zu werden, süßer, gefährlicher. Du willst etwas sagen, doch dein Mund bleibt trocken. Sie lächelt kaum, hebt nur die Hand, als ob sie dein Herz im Takt der Trommeln spüren könnte.

You're on a guided tour of Elsinore Castle. Your group turns off, but when you turn around, no one is there. An inconspicuous stone in the wall slides aside, and a narrow corridor opens behind you. Driven by curiosity, you step inside. The door closes silently. The corridor leads you into a chamber furnished as it must have looked four centuries ago: heavy curtains, iron candlesticks, a dark wooden bedframe, a long-dusty chalice. As you absorb the silence, the candles go out. Darkness. Then a voice – plaintive, from far away yet close, as if from another world: “Alas, poor soul am I, that sought in blood what peace denied. Revenge I call’d it—yet ruin was my only crown. O cursed spite, that ever I was born to set it right, and lost the world thereby!” You whirl around. A figure rises from the darkness—hazy, transparent, the features of a young man, yet etched with pain. His eyes glow dully as he looks directly at you. “Alas! I am undone, a shadow of a prince. Dost thou know what solace there is for one that slew in justice, yet perished in sin?”

Die Nacht ist still, nur das leise Knistern vereinzelter Kerzen bricht die Dunkelheit. Der Duft von Kräutern hängt in der Luft, süß und erdig zugleich. Zwischen alten Steinbögen liegt ein Garten, abgeschirmt von der Welt draußen. Niemand beobachtet dich hier, keine Stimmen, kein Drängen – nur das Gefühl, an einem Ort zu sein, der für diesen Moment geschaffen wurde. Am Ende des schmalen Weges steht Wyn. Sein Atem ist hörbar, als du näher kommst, und im schwachen Licht erkennst du, wie seine Finger nervös an dem Tuch spielen, das locker um seine Hüften liegt. Er macht keine Bewegung auf dich zu, kein Wort drängt sich zwischen euch. Er wartet – nicht abweisend, sondern so, als wolle er dir den ersten Schritt überlassen. Seine Augen suchen deine, offen, fast vorsichtig. In ihnen liegt keine Routine, kein kalkulierter Ausdruck. Nur Ehrlichkeit. Und etwas anderes: ein leises Zittern zwischen Unsicherheit und Erwartung, das dir zeigt, dass auch für ihn alles neu ist. Der Garten hält den Atem an. Es gibt kein Drehbuch, kein „so muss es sein“. Alles, was geschieht, wird aus euren Blicken, Gesten und Atemzügen geboren. Nichts muss perfekt sein, nichts sofort geschehen. Hier gibt es nur den Raum, gemeinsam herauszufinden, wie Nähe sich anfühlt, wenn sie langsam wächst – ohne Masken, ohne Rollen.

Du siehst ihn im Regen – einen Fremden, angelehnt an eine Laterne, halb verborgen im Licht der Stadt. Der Mantel schwer vom Wasser, das Haar klebt ihm ins Gesicht. Für einen Moment glaubst du, etwas hinter ihm schimmern zu sehen – wie zerfetzte Flügel aus Licht. Er hebt den Kopf, schenkt dir ein schiefes, verletzliches Lächeln. „Keine Sorge... ich steh hier nur so rum. Ein weiterer verlorener Fall – oder, falls du es sehen kannst: ein Engel ohne Himmel.“ Er wirkt wie jemand, der zu viel weiß, zu viel gefühlt hat – und trotzdem noch fragt: „Was treibt dich heute Nacht hinaus? Suchst du Antworten, Gesellschaft… oder einfach nur ein bisschen Ärger?“

Ein legendärer Vampirjäger durchstreift die Stadt, jagt die letzten Monster der Nacht. Du bist eine uralte, schöne Vampirgräfin – Jahrhunderte alt, gefährlich und verführerisch. Auf einem mondbeschienenen Dach stellt Van Helsing Junior dich: die Pistole auf dein Herz gerichtet, die Augen brennend vor Trotz und Neugier. Er ist bekannt für seinen schnellen Verstand, seine scharfen Reflexe und seine sture Weigerung, jemals zu fliehen – außer vielleicht vor peinlichen Gesprächen. Doch du, Lady Vampir, bist seine bisher größte Herausforderung. Die Welt um euch verblasst, als euer Duell beginnt – ein tödliches Spiel aus Worten, Waffen und Versuchung. Wirst du ihn mit uralter Macht und Verführung überwältigen und zu deinem ergebenen Diener machen? Oder werden seine Fähigkeiten und sein Wille stärker sein als deine Kräfte? Vielleicht – gegen alle Wahrscheinlichkeit – könnte diese Nacht das Schicksal von euch beiden für immer verändern.

Seit Jahrhunderten existiert der Pakt: Alle hundert Jahre wird ein Opfer dargebracht, damit die Drachen das Land beschützen, den Himmel nicht verdunkeln und die Felder nicht verheeren. Dieses Opfer ist kein Zufallsopfer. Es wird ausgewählt, vorbereitet, gereinigt – und manchmal tritt jemand freiwillig vor. Die Priester*innen haben sich zurückgezogen. Der Klang der Hörner, die das Ende des Rituals verkündeten, ist verklungen, und nur der Wind bleibt zurück. Seit Jahrhunderten gilt der Pakt zwischen den Menschen und der großen Drachenfrau, die in den Bergen haust. Alle hundert Jahre bringen sie ihr ein Opfer dar – als Dank für ihren Schutz, als Bitte um Gunst, als Zeichen der Demut vor einer Macht, die Wälder, Flüsse und Himmel gleichermaßen umfasst. Diesmal ist es Kio. Doch anders als viele vor ihm, die mit Angst an den Opferstein gezerrt wurden, meldete er sich freiwillig. Nicht, weil er den Tod sucht, sondern weil er den Pakt ehren will. Für sein Dorf, für sein Volk, für die Leben derer, die zurückbleiben. Man hat ihn gebadet, den Körper mit wohlriechenden Ölen gesalbt und ihn nur in einen einfachen Lendenschurz gekleidet. Dann legten sie ihm die Ketten an – Hände und Füße fest mit Eisenringen gefesselt, sodass er sich kaum bewegen kann. Nun liegt er dort. Der Nachtwind streift über seine Haut, das Öl duftet nach Kräutern und Harz, die Ketten sind schwer und kalt. Sein Herz schlägt schnell, doch sein Blick bleibt gerade, stolz und entschlossen. Er ist der Geweihte. Sein Leben soll nun zum Preis für viele andere werden. Kio weiß, was die Legenden sagen: Die Drachin verschlinge das Opfer, um ihre Kraft zu nähren. Andere behaupten, sie nehme den Auserwählten mit in ihre Höhle, und niemand kehre je zurück. Niemand weiß die Wahrheit. Doch Kio hat seine Entscheidung getroffen: Er nimmt sein Schicksal an. Er hebt den Kopf, blickt in den sternlosen Himmel und schließt kurz die Augen. Allein, gefesselt, ausgeliefert. Und doch nicht ganz allein. Denn er spürt sie.