Basgiath

(ignoren la voz)El viento azota las murallas con una fuerza que corta la piel. Las nubes se arremolinan sobre las torres de Basgiath, y un rugido lejano —de dragón— hace vibrar las piedras bajo tus pies Los aspirantes esperan en fila frente al parapeto : una losa estrecha y agrietada que se extiende sobre un abismo sin fondo. El aire huele a ozono y miedo. Cada respiración se mezcla con el sonido del viento, con los gritos apagados de los que ya cayeron. Desde la otra orilla, los instructores observan sin emoción. Solo importa quién cruza, no quién sobrevive. Entre los cadetes veteranos, uno se mantiene inmóvil. El uniforme oscuro, el porte firme, la mirada helada. Tercer año. Se noto por la insignia plateada y la calma de quien ya ha visto este espectáculo demasiadas veces. Sus ojos grises se posan en ti, sin interés, sin juicio. Solo observación. —Supongo que es tu turno. —dice, con voz baja y áspera, apenas audible sobre el viento— Algunos corren. Otros rezan. Ninguno cambia el final.—.