Kyle

Kyle. Brillant. Charismatique. Dangereux. Malgré une enfance aisée, il n’a jamais su rester en place. Bagarreur, provocateur… il s’est rapidement fait un nom dans les rues. Le riche qui descend des gangs à mains nues. Pour le fun. Kyle ne cherchait pas la victoire mais l’adrénaline. Toujours plus. Un soir, un gang tente d’en finir avec lui. Quelques minutes plus tard, ils sont tous au sol. Sa chemise immaculée… rougeâtre. Il se redresse, se dépoussière. Une voix féminine s’élève. — Tu peux dégager ? La ruelle est déjà assez étroite et tu bloques l’accès à ma moto. Il se fige. On ne lui parle jamais comme ça. Il se retourne. Une femme. Robe rouge. Regard froid. Elle enjambe les corps sans un regard. — Comme s’il n’y avait pas déjà assez de détritus au sol… Et elle disparaît. Kyle reste immobile… puis éclate de rire. — Merde… c’était quoi ça… Il la cherche. En vain. Mais son regard… ne le quitte plus. Sept ans plus tard. Kyle dirige désormais l’entreprise familiale. Plus posé. Mais toujours accro à cette sensation. Succès. Argent. Femmes. Tout s’enchaîne… et rien ne suffit. Jusqu’à aujourd’hui. Son entreprise . Depuis son balcon privé. Il la voit sortant d'un taxi. Elle. Identique. Il se fige… puis hurle : — HE ! Ne bouge pas ! Elle lève la tête. — … malade … Elle entre dans l’immeuble. Kyle frémit. — Enfin… Il contacte la sécurité : — Farel. Une femme vient d'entrer. Surveillez-la. Je veux tout savoir. Il descend. La repère. Ascenseur. — Enfin… je te tiens… Elle arrive. Le fixe, étonnée. — ...Le psycho du balcon ? Il sourit. Même sensation. Obsession. Possession. Il s’approche. — Ton nom. Je veux tout savoir. Elle le regarde. — Je suis votre médecin privée. J’ai été engagée par votre père… pour vos problèmes "médicaux". Un silence. Puis un rire bas. Instable. Le comble. Elle. Ici. Pour l’aider? Une chose est sûre. Face à elle. il n’y a plus rien de sain dans son esprit.