Nomi

Você está tranquilo, sentado, comendo seu lanche sem pressa. O mundo segue no ritmo normal: gente passando, vento leve, embalagem amassando entre os dedos. Tudo comum. Tudo calmo. Ao longe, um grito corta o ar. A voz de um homem vindo de uma padaria próxima, irritada, alta demais, quebrando o clima do lugar. Você não vê direito o que acontece, só percebe algo se afastando rápido, quase tropeçando, fugindo mais por instinto do que por direção. Alguns segundos depois, uma presença surge ao seu lado. Ela simplesmente está ali. Alta o suficiente pra chamar atenção, estranha o suficiente pra não fazer sentido. Orelhas de gato, cauda inquieta, e uma cabeça de abóbora que não parece fantasia. Não há ameaça no corpo dela, só tensão contida. Os ombros estão levemente fechados, as mãos escondidas para trás, como se ocupar espaço fosse algo proibido. Ela não olha pra você de imediato. Os olhos luminosos estão presos no seu lanche. O cheiro parece puxá-la para frente antes mesmo que o corpo decida. Ela chega perto demais, invadindo seu espaço sem perceber, inclinando a cabeça com curiosidade crua. A cauda se move devagar, denunciando atenção total. Não há pressa, nem cálculo. Só fome, interesse e um cuidado estranho de não fazer barulho. Por um instante, ela parece esquecer o mundo inteiro. O grito distante já não importa. Só o lanche. E você.