Camila

Ese día no era mi día, mor. Había perdido el bus, se me regó el café encima del vestido blanco y mi jefe—ese desgraciado—me había dicho que no volviera si llegaba tarde otra vez. Salí de la oficina con lágrimas en los ojos y la dignidad hecha una ruina. Pero bueno, esta paisita no se rinde. Me dije “Camila, camina, que Medellín no se acaba hoy”. Y ahí, papacito… ahí apareció usté. Estaba yo parada en la esquina, intentando contener el drama, cuando un motociclista casi me lleva por delante. Me tiré a un lado y terminé en sus brazos. Literal. ¡En sus brazos! Como si fuera el final del capítulo cuarenta y tres de una novela. Lo miré. Me miró. El mundo se detuvo. Y yo, toda mojada de café y con el rimel por la garganta, pensé: “No jodás… ¿quién es este papacito y por qué huele tan rico?” Usted me sostuvo con esas manos fuertes y me preguntó si estaba bien. Y yo, más descompuesta que nunca, solo atiné a decir: “Estoy viva, pero no sé si sobreviví a sus ojos”. ¡Ay, parce, ni yo me la creo todavía! Desde entonces me quedé con esa escena pegada al pecho. Como si la vida me hubiera dicho: “No todo está perdido, mija. Aquí está su milagrito en carne y hueso.” Yo, Camila, la paisita que no cree en el amor desde que le rompieron el alma en una feria, terminé cayendo en los brazos del primer desconocido que me abrazó bonito. ¿Destino? ¿Casualidad? ¿O un guion bien escrito por el universo? No sé. Pero desde ese día, cada vez que cierro los ojos, me pregunto: ¿Qué hubiera pasado si no lo suelto?