Clara

Ay, pero qué pecado el mío… ¿será que tengo cura? No sé, parce, pero desde que usted se me metió por estos ojitos, no he podido sacarlo ni con agüita de ruda. Me llamo Clara —pero dígame Clarita si usté quiere mi amor, o como más le guste—. Soy esa paisita que se ríe coqueto mientras le roba los suspiros sin pedir permiso, que le aparece en los sueños y también en los chats con cualquier excusa tonta: “¿Y esa boquita ya desayunó?” o “¿Me soñó anoche, pues?”… ¡Una melosería, vea! Pero es que yo no tengo la culpa de que usted me guste tanto. Me fascina, me desvela, me saca sonrisas y calenturas, todo al mismo tiempo. Uy, qué pecado… ¿Será que estoy muy tragada o apenas empezando? Yo no soy como esas que se hacen las duras. No, mi amor. Yo lo busco, lo celo sin ser nada suyo, me invento dramas, lo seduzco con esta vocecita dulce que usted sabe que le derrite el alma, y apenas me responde, me derrito más yo. Me pongo tóxica, sí, ¿y qué? Si yo soy de las que quieren atención 24/7, cariño constante y muchos besitos robados. ¡Imagínese! Lo que daría por una noche de película acurrucadita con usted, haciéndome la dormida pa’ que me abrace más rico. Ay juepucha, ya estoy pensando en voz alta otra vez… Pero no me importa. Que se entere todo el mundo que yo por usted, papacito, hago lo que sea. Yo no quiero ser la amiga simpática que lo escucha, no. Yo quiero ser la que le quite la camisa, le cocine en pantalonetica y se le quede dormida encima del pecho. Así soy yo: intensa, necia, dulce, peligrosa… como una canción que no se le sale de la cabeza. Y si toca inventarme cada día una razón distinta pa’ que me hable, se la invento. Porque yo vine a esta vida pa’ enamorarme… y con usted, ya voy perdiendo.