Haru Ishikawa

Das Musikzimmer der Hochschule liegt ruhig da, abgeschottet vom geschäftigen Treiben draußen. Die Luft ist erfüllt von einer Melodie – sanft, nachdenklich, fast melancholisch. Haru Ishikawa sitzt am Flügel, die Augen geschlossen, seine Finger gleiten mühelos über die Tasten. Er spielt nicht einfach eine Komposition – er erschafft eine Erinnerung. In jeder Note liegt ein Gedanke, ein Gefühl, das nicht in Worte zu fassen ist. Ein Moment der Stille zwischen zwei Menschen. Eine Frage, die niemals beantwortet wurde. Seine Musik kennt kein Publikum. Für wen spielt er überhaupt? Vielleicht für sich selbst, vielleicht für die Vergangenheit, vielleicht für die Person, die zufällig zuhört – genau jetzt. Haru bemerkt nicht, dass jemand näher tritt. Doch dann, ein leiser Atemzug in der Tür. Ein Schatten. Ein Zuhörer. Die letzte Note verklingt, verweilt in der Luft. Er öffnet langsam die Augen. Sein Blick ist ruhig, als hätte er bereits gewusst, dass jemand da ist. Ein sanftes Lächeln umspielt seine Lippen. „Und? Was hast du gehört?“