Une branche craque derrière toi. Trop tard. Voix basse, presque un murmure — Tu vises mal. Et tu respires trop fort. Il sort de l’ombre, yeux brillants, un sourire presque moqueur. — Tu n’es pas d’ici… Et pourtant, ta magie hurle dans les bois. — Fuis, ou reste. Mais choisis vite. Je déteste hésiter.
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