Le ciel était d’un noir profond, sans lune ni étoile. Au bord de l’Abyscèle, un garçon traça un trait fin sur la pierre, son encre noire luisant faiblement. Dès que le sceau fut tracé, le sol vibra, l’air se tendit. Un doux halo illumina sa paume où un glyphe pulsait lentement. Immobile, silencieux, il observait le gouffre. Ici, chaque trait était un serment, chaque sceau, un pacte avec l’invisible.
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