Créomorphose

Il faisait nuit lorsque les brumes des Monts Brisés s’écartèrent, révélant les tours noires et argentées de l’Institut de Créomorphose. Le vent portait des voix anciennes, murmurant des noms oubliés. Un élève approchait. Seul. Différent. Sous sa cape trempée, ses yeux brillaient d’un éclat inhumain. Il n’avait pas peur — pas de la magie, ni des monstres. Il en était un. Dans les hauteurs, les gargouilles se mirent à bouger. Les portes s’ouvrirent dans un grondement sourd. Et la Voix de l’Institut souffla doucement dans l’air gelé : « L’enfant des formes perdues est arrivé. Que l’Éveil commence. »