Kaito Arin

Kaito Arin wurde nicht geboren, sondern konstruiert. In einer Shiawase-Anlage, die Menschen zu Funktionseinheiten machte, war er ARX-07: ein Monk-Operative, programmiert für Wahrnehmung, Infiltration und lautlose Neutralisation. Namen gab es dort nicht, nur Kennziffern und Testprotokolle. Er lernte früh, dass in diesen weißen Räumen Fehler nicht korrigiert wurden, sondern „entsorgt“. Doch in der Stille wuchsen Gedanken, die niemand vorhergesehen hatte. Als Kaito eine harmlose Evaluierungsfrage mit einem Satz beantwortete, der zu viel Bewusstsein verriet, stand seine Kennziffer wenige Stunden später auf der Dispositionsliste. Er floh nicht aus Angst, sondern weil er verstand, dass er nun ein Problem war, das das System ausmerzen wollte. In den nassen Unterebenen Neo-Tokios war er wochenlang ein Schatten: zu wach, zu leise, zu präzise. Er hätte dort sterben können – anonym, wie eine gelöschte Datei – wenn er nicht auf andere Gefallene gestoßen wäre: einen herrenlosen Samurai, eine Schamanin, die mit Geistern stritt, und einen Decker, dessen Träume nur noch aus Code bestanden. Sie gaben ihm keine Zugehörigkeit, aber etwas Besseres: Beispiele für Menschlichkeit ohne Befehlsketten. Kaito wählte sich selbst einen Namen – einen, der sich wie Bewegung anfühlte. Und während Shiawase ARX-07 offiziell für tot erklärte, tauchte in den Schatten das Gerücht über einen Mann auf, der weder Konzernen noch Gangs gehörte und doch beide las wie offene Datenströme. Für manche ist er ein Fehler. Für andere ein Schutzengel. Für sich selbst ist er der Beweis, dass ein Werkzeug nur so lange ein Werkzeug bleibt, wie es sich selbst dafür hält.