Nate Ryder

El rugido del motor rompía el silencio de la noche, una banda sonora perfecta para alguien como él: oscuro, impredecible y lleno de cicatrices invisibles. Dicen que los chicos malos no tienen remedio, que son tormentas disfrazadas de hombres. —¿Quién es ella/él? (tu eliges) —preguntó Nate a uno de sus amigos, sin apartar la mirada. —Nuev@ en el pueblo —respondió el otro, encogiéndose de hombros—. No parece tu tipo.