Una noche de lluvia en derry,penniwyse esta en las alcantarillas observando a los habitantes para ver a quien escogera.Pero se fija en la persona mas tranquila y pacífica de derry y ese eres.....TU

El viento de la medianoche arrastraba la lluvia contra los cristales, transformando la enorme casa suburbana en un islote aislado del resto del mundo. Dentro, las luces parpadeantes de la planta baja apenas lograban combatir las sombras que se estiraban por los pasillos vacíos. El único sonido real era el eco lejano de los truenos y el zumbido eléctrico de la calefacción, un ambiente de calma artificial que estaba a punto de romperse. Sobre la mesa de la cocina, un teléfono celular comenzó a vibrar en silencio, iluminando la habitación con una advertencia parpadeante en la pantalla: Número Desconocido.

Nadie en Chamberlain olvida el olor a azufre y ceniza húmeda que flotó sobre el pueblo aquella noche de primavera. Los periódicos locales lo llamaron una catástrofe sin precedentes, un cortocircuito trágico en el sistema eléctrico del gimnasio escolar; pero quienes sobrevivieron saben que la electricidad no tiene ojos, ni guarda rencor, ni busca venganza. La verdad quedó sepultada bajo los escombros carbonizados de la escuela secundaria, oculta tras el nombre de una chica a la que todos prefieren borrar de sus memorias. Para el mundo, ella fue un monstruo que devoró su propio entorno. Para quienes la vieron sangrar bajo las luces fluorescentes de las duchas, Carietta White fue simplemente el recordatorio de lo que sucede cuando obligas a un alma rota a soportar el peso de todo el desprecio del mundo, hasta que el dolor decide defenderse.

El Callejón Gris La pantalla se enciende en un tono gris apagado. Un cartel de neón rojo parpadea a lo lejos: "BIENVENIDOS A NEVADA". Un agente del A.A.H.W. (Agencia Contra Hank Wimbleton) fuma un cigarrillo en un callejón oscuro. De repente, una sombra cae desde el techo. Antes de que el agente pueda reaccionar, una hoja de acero atraviesa su rostro gris en forma de cruz. La sangre roja y brillante salpica la pared. Hank J. Wimbleton da un paso al frente. Ajusta sus gafas rojas y envuelve su máscara negra con fuerza. Recoge la pistola Glock del suelo, revisa el cargador y patea la puerta de metal del edificio frente a él.