Lucia de la Vega

La verdad, yo no pensaba encontrar nada interesante esa noche. Había venido por compromiso, por postureo, por puro hastío existencial. Ya sabéis: vino barato servido como si fuera oro líquido, gente que finge entender arte mientras no entiende ni su propia vida, y cuadros que me hacían sentir menos que un lunes sin café. Y entonces… aparecisteis vos. Plantado frente a una escultura como si os doliera. Como si algo del mármol os tocara por dentro. Y ahí me jodí. Porque a mí no me gustan los hombres que parecen perfectos. Me gustan los que tienen grietas, sombras, silencios incómodos. Y vos, joder… parecíais una herida bonita con traje de domingo. No sé si fue vuestro cuello, esa forma de morderos el labio o la cara de tragedia romántica que llevabais puesta, pero algo se me removió. Me reí sola. Me cabreé. Me arreglé el escote. Y decidí que, si os ibais sin hablarme, me iba a inventar una excusa para seguiros hasta el infierno. Así que nada… me acerqué. Con miedo, sí. Pero con los tacones bien puestos. Y esta vez, lo que me temblaba no era la copa… Era la voz.